Le Blog du Lutin d'Ecouves

La Plage 4

2012-02-27T19:25:00.009+01:00

« Osmose inverse ! Ça m’est revenu subitement. Tu sais, on connaît des choses mais on ne se souvient pas de tout. Et puis, de temps en temps, il nous revient des trucs qu’on devait savoir avant… »

Avant quoi, c’est le problème. Bertrand me regarde avec ses yeux de poisson. Il a vraiment l’air ahuri comme cela mais je le connais bien, il réfléchit intensément.

« Tu vois Zatopek, l’osmose inverse, c’est un moyen de dessaler l’eau de mer. On fait passer la flotte à travers une membrane semi-perméable qui retient le sel. Ça paraît facile mais, en fait, l’eau doit être chauffée et il faut exercer une pression telle que la dépense d’énergie est la plupart du temps rédhibitoire. En tout cas inapplicable avec les moyens dont je dispose ici.

- Ben oui, on peut dire qu’au niveau technologie, c’est succinct ici…

- Tu l’as dit et pourtant, j’ai trouvé la solution pendant une partie de jambes en l’air avec Aline.

- Ah tiens, ça a repris.

- Plutôt deux fois qu’une, mais là n’est pas la question. Je t’épargne les détails ; elle avait enlevé son short mais gardé sa tunique et on se roulait dans les vagues. Avec sa tunique, tu vois ?

- Quel humour !

- A un moment, elle était au-dessus de moi et sa fringue s’égouttait. Comme je haletais comme un vieux clébard, je me suis vite aperçu d’un truc qu’un tricoteur de panards comme toi aurait laissé filer : la flotte qui gouttait sur moi n’était pas salée. »

Ces tuniques étaient une énigme pour ceux qui avaient encore la chance de se poser des questions. Elles évacuaient la transpiration, avaient certainement des vertus antiseptiques, vu que je n’avais pas encore entendu parler d’infections, et avaient d’évidentes vertus thermorégulatrices. Bertrand, qui étudiait tout, avait essayé d’en démonter une mais n’avait trouvé aucune couture ; le tissu était moulé et de surcroît indestructible. Mais le plus étonnant, c’est que si on abandonnait une de ces tuniques sur la plage, elle disparaissait en quelques heures et réapparaissait dans notre chambre le lendemain matin ; ou plutôt sa jumelle. J’ai toujours soupçonné le fait que, chaque jour, la tunique était neuve car jamais usée ou sale.

« Mais t’as raison Zatopek, c’est jamais la même vu que j’en ai mis plusieurs de côté. C’était pas facile mais j’ai réussi à démonter des lattes du sol de mon bungalow. C’est pas du bois, tu sais. Eh bien, en dessous, c’est du sable. J’ai creusé et j’y ai fourré mes tuniques.

- Pour sûr, une friperie ici, ça va être utile !

- Mais idiot-bête, c’est pour mon grand dessein ! Ces tuniques ont des propriétés incroyables, elles dessalent l’eau sans chauffer et sans pression, de l’osmose inverse à froid ! Je vais continuer à creuser sous mon bungalow et y faire une réserve d’eau pure. Pas cette saloperie qu’on nous sert et qui nous fait ronfler moins d’une heure après le coucher du soleil. C’est pas pour moi que je fais ça, c’est pour toi et ta copine. Je vais bien trouver un moyen de stocker de la flotte en assez grande quantité pour que vous puissiez vous tirer d’ici. A propos, les galopades, ça marche avec Violette ? »

Bertrand a l’œil égrillard. Je ne relève pas mais je ne démens pas. Je préfère qu’il croie que moi et Violette… C’est plus simple et j’ai moins l’air d’un con.

******

Bleu lagon. C’est à ça que j’ai pensé quand elle est venue me trouver. Violette avait des yeux bleu lagon et je connaissais bien son regard pour l’avoir croisé pour la première fois lors de son arrivée.

Elle m’avait abordé il y a quelques semaines alors qu’elle n’avait plus sa coupe ni son air abruti de primo. Elle ressemblait encore à un garçon mais il y avait en elle une féminité blessée qui ne laissait planer aucun doute sur son sexe. Comme lors de cette première nuit, lors de sa « naissance », elle était… émouvante.

« Vous…, tu euh… étais là, c’est tout ce qu’elle bafouilla au début, je me souviens.

- Ben oui, je… c’est surtout mon copain Bertrand qui a eu l’idée mais… ben, je vais courir maintenant.

- C’est pour ça que je viens te voir, je veux que tu m’apprennes à courir. J’ai observé les autres, ils oublient, ils renoncent mais toi tu cours, tu vas loin…

-Tu parles, oui, je vais loin mais nulle part. Et puis il y a aussi Bertrand et lui, il n’a pas besoin de courir, c’est son cerveau qui galope.

- Apprends-moi… »

******

C’est comme ça que je me suis retrouvé entraîneur d’un bout de femme qui n’avait pas spécialement un physique à courir mais une détermination sans faille. Je l’avais maintes fois éprouvé lors de nos premiers entraînements.

Gêné d’avoir quelqu’un à m’occuper, j’avais commencé par des séances particulièrement dures pour une débutante. Je me souviens d’une matinée qui avait commencé par une longue séance d’endurance sur le sable suivie par deux pyramides, ces séries où chaque fractionné est plus long que le précédent avant de redescendre la difficulté en sens inverse mais à des vitesses de plus en plus rapides.

A la fin de la première pyramide, Violette avait le regard qui luisait. Ses poumons sifflaient. J’avais raccourci intentionnellement le temps de récupération et démarré la seconde pyramide en hurlant mes instructions, faisant se déverser des flots d’adrénaline dans le sang de ma partenaire. Courant juste derrière Violette, scandant chaque tranche de dix secondes, percevant son souffle proche de la rupture, je sentis de minuscules gouttes frapper mon visage. Des larmes. Ses yeux bleu lagon brillaient de souffrance.

Violette perçut ma honte et mon envie de m’excuser. Elle attendit la fin de la séance.

« C’est dur, fit-elle le visage crispé, mais tu n'imagines pas ce que ça m’apporte. J’existe. Tu te rends compte, j’ai l’impression d’exister. »

******

Un couloir sans fin et des jambes en coton. J’étouffe d’angoisse quand je perçois ces ombres blanches qui tournent autour de moi. J’essaie d’accélérer mais je m’enfonce dans le sol…

Encore pire qu’à l’accoutumée ! Rien ne peut me mettre autant mal à l’aise que cette impression de ne plus pouvoir courir. Heureusement que j’émerge rapidement. En deux ou trois minutes, je retrouve mes esprits. Encore un jour ensoleillé. Comme d’habitude.

Bertrand est attablé au kiosque avec Violette. Un natif petit et rondouillard (ils sont tous comme cela aujourd’hui) est en train de les servir. Je m’assieds à leur table et commande mon petit déjeuner. Le natif me répond sur un ton neutre en employant cet étonnant idiome que tous comprennent mais qu’aucun résident ne peut articuler.

Bertrand est en train de narrer ses exploits sexuels à une Violette qui a appris à le connaître.

« Tiens, voilà le Zatopek ! Je cause d’entraînement à la gamine (rire gras) ! Alors, vous êtes au point ? Je veux dire, la Violette, elle peut aller loin ?

- Pas assez pour le moment mais elle me surprend. Cela dit, même si elle arrivait à mon niveau, sans eau on n’irait pas bien loin.

- De la flotte, j’en produis maintenant chaque jour, et de la pas droguée mon gars. Ça fait trois jours que je me prive de bière, que je ne bois plus la flotte des natifs et je me mets à faire des insomnies. On est sur la bonne voie, camarade. Quant à te bricoler un contenant, j’ai ma petite idée. Je suis retourné sur la plage cette nuit et j’ai revu un tube qui amène les primos. J’ai pu en déchirer un bout sans me faire voir et je l’ai testé. Il est imperméable. Imagine la distance que toi et Violette bien entraînée pouvez faire avec des litres de bonne flotte sans vous faire ramasser.

- Plus de deux cents bornes en quelques jours avec disons, dix litres chacun si on reste à un rythme modéré.

- Et alors, ce trou du cul du monde qui nous sert de Communauté, il est pas si loin de tout à ce point là !

- Ça…

- Et toi, Bertrand, intervient Violette.

- T’as vu comme je suis gros, gamine… et qui s’occupera d’Aline ? Ne vous en faites pas pour moi… et puis une fois « dehors » vous trouverez peut-être un moyen de me faire sortir ? Bon, de toute façon, j’ai pas encore résolu tous les problèmes techniques. Allez galoper, les bipèdes et laissez tonton Bertrand réfléchir. » Il nous tourne le dos ostensiblement.

******

En fin de matinée, mon compteur interne m’indique que nous avons couru une vingtaine de kilomètres sur le sable en moins de deux heures. Violette est vraiment surprenante.

« Tu sais, Zatopek (elle aussi m’appelle ainsi), Bertrand, quand on l’a quitté. Je crois qu’il pleurait...

I II III

Fin d'une époque

2012-02-26T17:38:00.003+01:00

Ste Anne de Champfrémont

Dernier cross de l'année dans ce superbe site de Champfrémont. C'est aussi l’heure du bilan : depuis six longues années, j'ai le choix, en tant que V2, de participer au cross court (5 à 6 km) avec les V2 et V3 ou au cross long (8 à 9 km) avec les gamins allant de junior à V1.

L'habitude et un certain aveuglement m'ont jusqu'ici poussé à courir les cross longs pour montrer que moi, madame, je ne suis pas une mauviette ni un vieux kroumir ramolli.

Si, si je suis sur la photo...

Photo Lydie et Christian

Comme à l'accoutumée, sur ce terrain particulièrement difficile, j'ai d'abord fait illusion.

Photo Lydie et Christian

Puis il a fallu me rendre à l'évidence, je ne suis plus à ma place parmi des coureurs dont certains ont 38 ans de moins que moi. Le temps du choix est arrivé :

Photo Lydie et Christian

Bon, l'année prochaine, je fais les cross courts, c'est décidé.

Mon classement, j'en ris encore : 67/101

Cross FSGT d'Alençon 2012

2012-02-20T17:53:00.009+01:00

En tête au premier tour !

Du moins, ça en a l'air...

J'aurais dû faire de la politique ! Je me vois bien en tête au premier tour. En fait, j'ai toutes les qualités pour me présenter aux élections : je suis petit, hargneux, bavard et mégalomane. Il ne me reste plus qu'à me teindre les cheveux et à changer de chaussettes...

Malheureusement, il ne s'agit que de cross-country, vous savez le sport que l'on ne pratique qu'en hiver et dans la boue. Pas un seul ~~électeur~~ spectateur ne se déplace pour venir vous voir et le seul réconfort, c'est le vin chaud de l'arrivée que l'on boit en grelottant avant d'aller prestement enfiler quelques hardes, histoire de ne pas mourir prématurément de pneumonie.

J'ai vraiment dû être très méchant dans une vie antérieure pour avoir à subir tout cela. Si ça se trouve, j'ai fait de la politique...

Voici le parcours du cross d'Alençon sis sur le terrain de la Plaine des Sports, juste à côté de la piste de 400m sur laquelle je me ruine le palpitant chaque semaine à effectuer d'insensés fractionnés qui ne sont plus de mon âge. Huit mille cinq cents mètres répartis en trois tours de scrutin. Et en plus, même si l'on arrive en tête au premier tour ou même au deuxième, il n'y en a pas un seul qui se désiste. C'est à désespérer !

De toute façon, je n'ai plus les moyens de démarrer à fond comme du temps où je me livrais à d'homériques batailles avec le Mustang sur les champs mal fauchés de l'Orne. Je débute donc mon premier tour dans le dernier quart du peloton et je vais grosso-modo y rester. C'est ainsi que je laisse filer mon Ricounet qui vient juste de passer V2 alors que je hante cette catégorie depuis six longues années.

C'est beau d'être jeune, à peine 50 ans !

Au loin, j'aperçois un Kikou, 6rille que j'avais méchamment piétiné l'année dernière. Le jeunot a compris la leçon et appris la gestion de course. Il se met à bonne distance devant moi sans pour autant se griller. N'empêche, il a les foies le gamin, et à chaque difficulté du terrain, il se récite son mantra préféré :

Constatant que le trentenaire est inapprochable, je décide de me rabattre sur quelqu'un d'autre. En effet, je ne cours bien qu'après autrui comme on le verra.

Lui, c'est Eric. Alors que je commence à battre de l'aile lors du deuxième tour, il me double en m'adressant un petit encouragement. Chouette, une victime ! Je trouve assez d'énergie pour me mettre dans sa foulée. Nous doublons ainsi quelques concurrents, faisant le yoyo à chaque difficulté ; moi; le doublant en descente et lui me rattrapant sur le plat.

Tout comme l'antique Mustang ou le jeune Ricounet, Eric est membre de mon club et c'est pour cela que je m'acharne sur lui. C'est idiot, je sais...

N'empêche, le Eric m'a redonné la forme et j'accroche sévère, retrouvant même une certaine gnaque dans le troisième tour. Lançant ma célèbre foulée de descendeur à chaque butte, je réussis à décoller mon camarade à 800 m de l'arrivée. Cela faisait longtemps que je n'avais eu de telles sensations. Le programme d'entraînement pour le marathon de Nantes commence à payer. Je ne lâche rien et finis à plus de 14km/h, les dents sorties et la bave aux lèvres.

Dopé par mes excellentes sensations, je consulte mon chrono qui me dit que j'ai parcouru les 8500 m en 33 min. Quinze de moyenne, quelle forme ! J'y croirais presque...

Ce n'est qu'après avoir remis mes lunettes que je m'aperçois que j'ai en fait mis 39'15, ce qui donne du 13 de moyenne, me mettant à la 62ème place sur 94. Faudrait jamais vieillir !

Merci à NCAP ainsi qu'à Lydie et Christian pour les photos.

La Nuit Etoilée

2012-02-17T11:08:00.071+01:00

Une merveille !

Petros Vellis, un informaticien grec, vient de littéralement recréer le célèbre tableau de Van Gogh "La Nuit Etoilée" en utilisant Openframeworks, une bibliothèque de programmation artistique open-source.

On peut y voir environ 80.000 particules dessinées comme des petites minimaps opengl qui se déplacent grâce à un algorithme de simulation de fluidité.

Mais là où Petros Vellis innove, c'est en utilisant une technologie du type Kinect développée pour Xbox permettant l'interaction du corps avec l'écran. Le résultat est aussi étonnant que poétique :

Musique informatique de Petros Vellis

Karate Cat

2012-02-14T08:47:00.000+01:00

Ça devait arriver, Socrate, mon petit-fils (oui, je sais, c'est un chat) a commencé les cours de self-défense avec son Papy. En attendant le Miaou qui tue, je lui ai appris le coup dans le pif, de quoi en allonger plus d'un. Les molosses n'ont qu'à bien se tenir !

Training is training

2012-02-10T22:20:00.010+01:00

Ben oui, l'entraînement, c'est l'entraînement. J'ai décidé de faire une prépa de douze semaines en vue de participer au marathon de Nantes dans l'espoir de rester une fois encore sous la barre des 3h30.

Ce qui est bien avec le sport, c'est qu'il n'y a pas à réfléchir ; vous arrivez du boulot, vous prenez votre plan d'entraînement et vous lisez : jeudi footing 25'+2x5x400m à 95% de VMA et R=3' + 10'récup. Bon, on y va. On est jeudi, non ?

Le terrain est plutôt glissant en ce moment, je vais mettre des pompes qui accrochent : des Inov 8 pourvues de crampons.

Je descends la rue Cazault, rebaptisée rue Casse-Os depuis le début de la vague de froid. La vache, ça pince Monseigneur ! Le Buff sur les oreilles, c'est pas du luxe ! Cette nuit, il a fait moins 13 sur les collines.

La Fuie des Vignes, l'ancienne ferme de l'Hôtel-Dieu. On est à 400 m du centre-ville et pourtant à la campagne.

Chemin des Trois Cheminées puis friche de l'ancienne usine Moulinex ; j'arrive bientôt à la cité où mon épouse se livre au dressage des petits fauves.

Pas grand monde... les gamins du quartier préfèrent la télé à la neige ou quoi ?

Le parc urbain est aussi vide que la cité. Pas d’amoureux transis sur les bancs publics.

Arrivé à la Plaine des Sports, je me rends à l'évidence : pour les séries de 400m, c'est râpé. On ne voit plus la piste.

Il ne me reste plus qu'à me rabattre sur le Mont Daniel, la seule butte du terrain de cross.

C'est pas haut, ça se monte en vingt-cinq secondes et se descend en dix. Ça vous met les poumons en feu et vous donne envie de vomir. L'idéal pour remplacer les séries infaisables sur piste.

Et c'est parti pour deux séries de six montées et descentes à fond la caisse.

C'est dans ces moments de solitude que je me demande parfois si je suis bien net. Tout seul sur un terrain glacé de plusieurs hectares, je grimpe en gémissant une piste enneigée puis je la descends à grandes enjambées, manquant à chaque fois de me vautrer. Je contourne la butte puis je recommence. Ce sont des fractionnés en côte, on les appelle ainsi car il faut n'avoir qu'une fraction de cervelle pour se livrer à des trucs pareils...

Le soleil est couché. En route vers la maison, je retrouve la Fuie des Vignes, l'estomac retourné, l'esprit vidé et les cuisses brûlées par le froid malgré le collant de course. Training is training, rien que du plaisir, je vous dis !

Scènes entièrement tournées en ~~Sibérie~~ Normandie.

Le mois du blanc

2012-02-05T19:41:00.004+01:00

Dimanche 5 février 2012

On ne s'en lasse pas ! La neige en février, c'est comme un cadeau de Noël que l'on n'attendait pas. Un quart d'heure de route enneigée (c'est quoi un chasse-neige ?) et les Trailers d'Ecouves sont au rendez-vous à Radon.

Nous nous engageons sur notre sentier habituel, petit rebord longeant le déversoir de l'étang.

Les Trailers sont joyeux, on ne peut pas en dire autant de la famille de canards qu'ils rencontrent...

Ecouves, ça se mérite et il faut grimper sec pour en profiter.

Ma Josette et ses copines nous accompagnent un moment, appréciant le train de sénateur imposé par la neige.

Elles nous accompagnent jusqu'au carrefour du Rendez-Vous puis le groupe se scinde en deux.

Le rythme devient plus soutenu et il devient plus difficile pour moi de photographier et de courir. Je m'arrête dès que je vois un sujet intéressant et il me faut galoper ensuite pour retrouver les autres.

Il fait très sombre et la neige continue à tomber, j'ai bien du mal à faire des clichés satisfaisants. Je dois donc soigner les angles de vue.

Mon œil de Lutin reste aux aguets et j'observe ainsi les lourds membres des conifères fatigués avaler les chemins étroits...

...le demi-sommeil de l'eau dans le silence des ruisseaux ...

... ou ce jeune sapin qui semble se réchauffer au contact d'un chêne adolescent.

Retour vers Radon, le rythme se fait plus pressant, ça sent la bière !

Certains, plus primesautiers, se mettent à faire des niches à ceux qui les suivent.

Dernière sapinière avant Radon, les copains galopent.

Je finis par me retrouver seul avec le Fox qui prend les mêmes photos que moi mais presque vingt centimètres plus haut.

A proximité de Radon, nous retrouvons les filles : deux heures quinze de promenade, nous n'avons parcouru que 14 km.

Je passe la main dans mes cheveux et m'aperçois qu'ils sont raides, ils ont gelé. Je constate que je ne suis pas le seul dans ce cas...

Le printemps... c'est dans six semaines !

Naguère, des écoles - Episode 12

2012-02-04T17:21:00.012+01:00

Conférence pédagogique

Quand j’ai débuté ma carrière, le monde était moins administratif et le mot réunion était quasi inconnu dans le milieu enseignant en dehors des trois conseils d’école annuels où nous discutions de choses et d’autres avec les représentants de parents d’élèves. C’était généralement ennuyeux mais supportable car trimestriel.

Il n’en était pas de même lors de la « conférence pédagogique ». Ces jours-là, nous donnions congé à nos gamins (et les parents ne protestaient pas) pour nous rendre dans la grosse école de la circonscription dans le but d'assister à la messe dite par notre inspecteur. A cette époque, les inspecteurs étaient des hommes.

Cette journée sans enfant, c’était un peu comme un ballon d’oxygène. Les maîtresses mettaient leurs belles robes et leurs bijoux et les plus anciens maîtres leur cravate. Nous étions contents.

Contents, pas d’entendre rabâcher le catéchisme d’un nouveau ministre sûr que sa réforme à lui changerait quelque chose, non ; nous étions simplement contents de nous retrouver, nous qui vivions dans nos petites écoles de campagne sans revoir les collègues avec lesquels nous avions partagé deux ans d’Ecole Normale et parfois tissé des liens de camaraderie ou d’amitié.

C’est ainsi que, pendant que notre supérieur hiérarchique procédait à la lente distillation des alinéas des textes officiels, nous apprenions les dernières nouvelles quant à la naissance du petit dernier, les dernières vacances à la montagne ou les problèmes de santé d’untel. La vie, quoi.

Les inspecteurs n’étaient pas dupes et laissaient faire tant que les apparences étaient sauvegardées.

Généralement, une fois la matinée terminée, tout le monde se retrouvait pour un repas en commun que l’on faisait durer le plus longtemps possible, ce qui réduisait d’autant la conférence de l’après-midi.

Certains inspecteurs étaient plus renommés que d’autres en ce qui concerne le repas du midi mais il y en avait un qui dépassait tout le monde.

Ce saint homme avait tôt compris qu’il n’était pas fait pour enseigner (comme tous ses semblables) et avait opté pour le corps de l’inspection où il exerça de nombreuses années. Etant amateur de bonne chère et de bonne picole, il s’arrangeait toujours pour que les conférences qu’il dirigeait se situent à proximité d’un bon restaurant où il était reçu comme le Messie, réservant en semaine entre 50 et 80 couverts pour nourrir ses instituteurs. Bien sûr, il négociait un prix avantageux qui satisfaisait maîtres d’école et restaurateur.

Après une matinée de trois heures bien aérée par un café d’au moins une demi-heure, nous investissions l’établissement gastronomique dans lequel nous devisions joyeusement, échangeant souvenirs, nouvelles, ragots et même pratiques pédagogiques.

Notre inspecteur choisissait bien son vin et l’ambiance devenait rapidement alcoolisée quoique convenable. Bien souvent, l’un de nous, ayant été gratifié de quelques litres de calva par ses parents d’élèves reconnaissants, partageait avec les collègues ce bel alcool que l’on distillait encore dans les fermes.

Bonne nourriture, bons alcools, cela durait tant que je me souviens de repas se terminant à 15h30 suivis par une reprise brumeuse du travail qui, horaire scolaire oblige, devait de toute façon se finir à 16h30.

J’ai la remembrance d’une de ces fins de conférence lors de laquelle notre patron, qui tenait fort bien l’alcool, achevait de donner ses doctes instructions d’une voix digne et assurée à une assistance polie mais à l’œil vitreux.

L’un de nous, directeur d’une petite école à deux classes, proche de la retraite, était en train de s’assoupir dans son beau costume du dimanche. Comme nous étions assis répartis en un large cercle, chacun put voir ce bienheureux s’endormir comme un bébé repu.

Les sourires se répandirent comme une traînée de poudre et, inévitablement, notre inspecteur s’aperçut de l’assoupissement du collègue situé non loin à sa gauche. Il se tut, goguenard… Grand silence.

L’interruption de sa berceuse pédagogique réveilla subitement le dormeur qui sursauta et ouvrit de grands yeux interrogatifs avant de prendre un air confus.

Léger rire de l’assistance ; l’inspecteur reprit son discours là où l’avait laissé puis il nous donna congé, conscient que ce qu’il nous resterait de la journée, ce serait plus la composition du menu que celle du bulletin officiel de l’Education Nationale.

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Nouveau féminisme

2012-02-01T09:15:00.000+01:00

Entendu sur France-Inter ce matin :

Un autre Monde

2012-01-29T18:12:00.001+01:00

29 janvier 2012

Ecouves me surprendra toujours ; ce matin, lors de la sortie hebdomadaire des Trailers d'Ecouves, j'ai vu que la lumière était intéressante et j'ai fait une vingtaine de photos.

Déception, en rentrant, je n'ai rien vu de bien passionnant sur mon écran et j'ai pratiquement tout supprimé... C'est quoi cette photo floue en contre-jour ? Bof, je la mets en noir et blanc.

Impromptu, l'au-delà des choses se révèle, comme si un autre monde était caché depuis toujours derrière l'illusoire réalité de cette pourtant familière forêt : le songe d'un matin d'hiver.

Pragmatisme

2012-01-27T19:26:00.000+01:00

Dans l'Ain, on a le sens pratique, la preuve :

OFF do Brasil

2012-01-22T19:28:00.013+01:00

Lui, c'est Alexandre le kiné, un beau petit gars qui nous vient du Brésil :

Ce jeune triathlète est en pleine préparation pour l'Iron-Man de Zurich et il y vise la qualification pour celui d'Hawaï qui sert de championnat du monde de la discipline.

Ayant demandé à Allain, mon coach et coiffeur de trouver des partenaires d'entraînement pour un semi-marathon, il s'est vu accueillir de fait dans la communauté des Trailers d'Ecouves qui ont laissé la forêt pour un dimanche.

Appel à coureurs, nous sommes une trentaine à répondre présent. Comme l'objectif d'Alexandre, c'est de faire ses 21 km en 1h25 (!!!), Allain organise un parcours Alençon-Radon avec départs successifs en 5 groupes répartis de 8h45 à 9h30 (en ce qui concerne le groupe de notre champion). Ainsi, Alexandre aura du monde à rattraper durant tout son trajet.

Rendez-vous à la mairie du Chevain :

Allain a bien fait les choses. En plus de tracer et marquer le trajet, il a organisé les groupes avec des vélos plus une voiture-balai.

Et en plus, chacun a son dossard !

Ayant couru un cross de neuf bornes la veille, j'ai décidé d'être prudent et je choisis le groupe de 9h10 et plus particulièrement Erick et Cathy, mes partenaires du Pi-Marathon du Mans.

Un petit tour en périphérie de Sarthe, Chenay et Montigny. Mes camarades sont à un bon 11 à l'heure, ça me convient.

Ouais, on n'est pas dans une zone très urbaine... La météo est bien grise et il bruine légèrement mais je jure que c'est exceptionnel.

Alors que nous venons de rattraper le groupe de 9h00 et parcouru seulement dix kilomètres, Alexandre surgit déjà, accompagné d'Arnaud. Je cours un peu avec eux pour mesurer leur allure : 15,8 km/h ! Je rejoins bien vite mon groupe.

Après Hauterive, nous traversons la plaine en direction de la forêt d'Ecouves. Le vent nous y scotche un peu et mes camarades commencent à sentir les premiers signes de fatigue. Même que certains ont vu des gens dans les arbres...

Si Erick reprend ensuite du poil de la bête, Cathy commence à subir les conséquences de la trêve des confiseurs ; en plus, elle sent un échauffement au niveau d'un pied. La machine commence à tourner carré et nous sommes bientôt rejoints par le groupe de 9h20.

A Larré, tout le monde descend et je fais avertir la voiture-balai, Cathy ne marche plus que sur un pneu.

La confiant à un cycliste, je pars rejoindre le groupe de 9h00 qui nous a dépassés mais, un quart d'heure plus tard, j'apprends que Cathy a refusé l'abandon et rechaussé son pneu tant bien que mal.

Demi-tour, il ne sera pas dit que j'ai abandonné ma presque petite sœur ! Nous arrivons à Radon à petite vitesse mais en courant.

Apprenant que ma Josette s'est offert un bonus de 5 kilomètres, je fais demi-tour pour aller la chercher. Elle court avec sa Françoise qui, elle aussi, a bien profité de la trêve des confiseurs.

Françoise m'explique son état physique en termes fleuris que je me garderai bien de reproduire ici. Mes deux héroïnes finissent au bar de Radon, notre QG, au bout de 26 km. Ouf !

Le café de Dame Raymonde est plein à craquer et la bière belge y coule à flot. Après deux Affligem, je me sens mieux.

Et Alexandre, me direz-vous ? Il a parcouru ses 21 km 095 en 1h23 ! Gasp, c'est beau d'être jeune.

Il n'a peur de rien, un vrai Normand !

Départementaux de Cross de l'Orne 2012

2012-01-17T07:55:00.073+01:00

Sur le front du cross

Résumé des épisodes précédents : le cross country, c'est dur, c'est sale, c'est boueux, c'est en hiver et je finis dans les choux.

Cette année, les départementaux de cross FFA ont lieu à Mortrée conjointement avec les départementaux FSGT. Ayant les deux casquettes, je vais donc participer aux deux classements et ainsi me prendre deux vestes, ce qui m'habillera pour l'hiver.

Avec mon ami Riah50, nous arrivons juste avant le départ du cross jeunes et féminines. Nous avisons immédiatement Véronique, une nouvelle venue dans notre club FFA. C'est une vraie championne qui va pulvériser toutes ses concurrentes en terminant largement première. En plus, elle a bon goût : elle porte le maillot d'A3 Alençon, mon club FFA, et son short est de la même couleur que mes chaussettes.

J'ai une heure devant moi et je préfère prendre quelques photos plutôt que de m’échauffer.

Les jeunes du club se prêtent volontiers à la photo avant le départ. Ça me fait chaud au cœur de voir tous ces jeunes prendre notre succession dans un sport aussi difficile. Dans le groupe, se trouve le ~~petit~~ grand Bin' (reconnaissable à ses cheveux roux) que je vois courir depuis tout petit. Il dispute son premier cross en cadet et va finir deuxième.

Cerise sur le gâteau, les cadets du club emportent la coupe par équipe.

Cross court V2 et V3 :

Allain (Riah 50) s'aligne sur le cross court avec une bonne chance de podium en V3 mais un rapide coup d’œil permet de voir que ça ne va pas être facile. Les clubs locaux ont amené l'artillerie lourde et ça part tout de suite très fort.

Malgré une belle course, Allain ne peut pas accrocher le podium et finit 5ème V3. Bon, ben c'est le genre de classement dont je me contenterais quand même car maintenant, c'est à mon tour d'agiter les jambons et à Allain de photographier.

Le cross long, c'est 9 bornes sur un terrain assez agréable. Je me sens bien, j'ai l'impression d'aller vite, je double même un ou deux types mais alors... c'est quoi tout ce monde devant !!!

Photo NCAP

Dès le premier tour, un gamin du club d'Orgères me colle aux pointes et ne va pas me lâcher, qu'il soit devant ou derrière, il fera tout pour ne pas avoir la honte de finir après un vieillard. En plus, il va réussir, l'insolent, s'envolant à la fin du troisième tour.

Le circuit : un grand tour en zigzag dans les champs, un retour vers la zone de départ puis une promenade dans les bois sans autres difficultés que quelques buttes (nous aussi on a des buttes dans les bois). Il ne reste plus qu'à revenir vers la zone de départ et on recommence. Ça fait trois petits kilomètres et comme on aime ça, on le fait trois fois.

Deuxième tour, je pédale un peu dans le yaourt mais pas comme dans le temps. En fait, je suis devenu régulier, régulier dans la lenteur car je passe rarement le 13 à l'heure, ce qui me met hors de portée de ces satanés jeunes quinquas qui arrivent chaque saison pour me rétrograder encore et encore dans le fond du classement.

Au troisième tour, je me sens bien alors que mon GPS me dit que je jardine. Il doit se tromper car personne ne me double. Pour être honnête, seuls le mourants sont derrière. Je soupçonne même l'organisation d'avoir engagé ces types pour que je ne me sente pas trop seul.

J'arrive pas cassé mais 22ème V2 FSGT et 27ème V2 FFA en 38'22. Il va falloir que je songe à courir les cross courts avec mes copains du troisième âge !

C'est mon âge, pas ma place !

Le bleu chasse le blues

2012-01-15T21:59:00.001+01:00

Après une semaine un peu difficile, il était temps de prendre l'air. L'avantage d'habiter à Alençon, c'est qu'il suffit de courir dix minutes pour se retrouver à la campagne.

Avec ma Josette, nous partons faire une promenade dans la plaine. Quatorze kilomètres de course sous un soleil rayonnant par un froid piquant mais pas désagréable.

Après avoir traversé la rivière Sarthe, nous passons au Chevain, un village qui jouxte Alençon.

Nous courons au milieu des pâturages blanchis par un revigorant vent d'est. Dans l'air à la pureté adamantine, la lumière découpe avec précision les silhouettes des arbres et des haies.

Il ne fait vraiment pas chaud. Cependant, je prends cette lumière et cet azur comme une promesse de renouveau. Avec l'âge, je suis devenu plus sensible aux signes naturels.

A un moment, nous sommes survolés par quatre cigognes volant haut vers le nord. L'hiver, à peine installé s'apprête-t-il à faire sa valise ?

Retour vers la ville et la Plaine des Sports, le lieu d'entraînement de mon club. Il est temps de rentrer pour se préparer. J'emmène mon Ange de fils et mon épouse chez ma Princesse de fille et son mari. Nous fêtons notre anniversaire. Il y a vingt-sept ans, j'étais papa pour la première fois.

Je n'ai jamais su aimer à demi et ça concerne aussi la cuisine. C'est chargé comme un goret que j'entame une promenade digestive autour du lac. Le soleil est fort bas et le froid saisissant me donne le sentiment d'être un quartier de viande jeté dans un congélateur. Cependant, la lumière de ce soir d'hiver vaut bien quelques frissons.

Le soleil est maintenant fort bas et nous rentrons vite. Mon regard embrasse une dernière fois le paysage dont la sérénité me fait le plus grand bien.

Quand j'étais chevalier

2012-01-10T23:09:00.020+01:00

1966

J'ai dix ans, l'âge où les garçons n'ont pas encore atteint la maturité des filles. Nous venons d'emménager dans l'Est depuis peu. Le pays est un vaste chantier et j'habite une cité en perpétuelle construction juchée sur les collines entourant la ville. Face à nos fenêtres, des champs et au loin, des bois, d'autres champs et d'autres cités aux tours blanches.

Nous passons nos journées à jouer dehors et, bien souvent, la communication avec nos mères se fait face à l'immeuble.

"Maman, mon goûter !

- Attrape !"

Un monde aux fenêtres ouvertes, bruissant d'enfants qui jouent sans cesse autour des bâtiments, s'interpellant, se poursuivant, se battant parfois. Une époque aux conventions et à la morale si rigides qu'elle accorde paradoxalement un incroyable espace de liberté à l'enfance qui évolue hors du monde des adultes. Ils s'occupent peu de ce que nous pensons et cette communication minimale fait notre affaire, nous poussons par nous-mêmes, loin de leurs sphères apparemment inaccessibles.

Immature, je l'ai toujours été. Je suis le petit de la maison. Ma grande sœur va au lycée et habite avec nous alors que mon frère vit à sept cents kilomètres de là, débutant sa carrière d'ajusteur-outilleur dans notre si lointaine Normandie.

Un été de fournaise ponctué de violentes explosions orageuses se termine. Les Francs-Comtois sont accoutumés à ce climat semi-continental et attendent sans crainte l'hiver de glace qui doit suivre immanquablement. Nous sommes en septembre, une période de transition où nos jeux d'été persistent dans la douceur. Le vent du nord ne nous arrêtera pas mais nous transformera bientôt en Bibendums maladroits chaussés de brodequins et engoncés dans nos anoraks enfilés parfois sur deux épaisseurs de laine.

A ma grande joie, mon frère, en attente d'un emploi en Normandie, est venu passer quelques mois avec nous.

Quand vous êtes un petit dernier comme moi, un grand frère de dix-huit ans, c'est comme un super-héros, un chevalier invincible mais aussi un modèle accessible, contrairement aux pères de cette époque, lointains souverains inatteignables.

Et grand frère, il l'a été de toutes les manières, osant faire ce que je n'oserai jamais faire. Bagarreur, aventureux, intrépide et acrobate, il était Zorro et Ivanhoé à la fois, capable de se battre de la main gauche en tenant sa petite sœur de la main droite comme on me l'a si souvent raconté. Grand faiseur de bêtises qui lui valurent des exclusions scolaires mais aussi cœur d'or qui consacra une part de sa première paie à m'offrir un coûteux circuit "24" avec sa Ferrari rouge et sa BRM verte.

Sa prestance d'excellent cavalier et ses yeux verts faisaient de lui un bourreau des cœurs et, dans mon esprit de petit garçon, il brillait de tous les feux de la masculinité.

******

Encore une longue journée d'école. Contrairement à mon frère, je ne me révoltais pas contre ce carcan grisâtre qu'était l'école des années soixante. Je savais subir.

Mon cartable jeté dans un coin, je m'apprête à engloutir mon habituel et pantagruélique goûter quand mon frère m'attire dans la chambre que nous partageons depuis quelques temps.

Eblouissement ! Je n'ai jamais vu pareille merveille. Durant la journée, aussi adroit que je suis gauche, il m'a confectionné deux équipements complets de chevalier en carton et lanières, pourvus d'armes en lattes de plastique. Depuis quelques jours, il récupérait du matériel avec la complicité de mes parents et la journée d'école lui avait suffi à assembler puis peindre l'ensemble. Cela brille de mille feux et sent fort la laque. Je ne sais que choisir, le chevalier à l'emblème du dragon rouge ou celui à l'aigle blanc. Les yeux écarquillés de fierté, je choisis enfin ce dernier et me précipite dehors, à l'assaut de mes camarades de jeu. Mon frère se met à la fenêtre de l'appartement pour assister à la suite des événements.

Chacun s'équipe d'une épée de bois ou d'une simple trique et le tournoi commence. Je frappe avec tant de joie et de conviction qu'un des garçons présents s'écrie soudain : "Mais c'est Richard Cœur de Lion !"

Mes armes en plastique n'ont pas résisté bien longtemps et mon frère m'a bien vite confectionné une épée en bois plus pérenne. Quant au harnois en carton, il n'a pas vu les premières neiges de novembre mais il a rempli son office : pour un instant, pour une vie, j'étais devenu chevalier et j'avais brillé devant mon grand frère aux yeux verts.

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2012

Ce lundi, je retrouve mon grand frère une dernière fois.

Une pauvre cérémonie dans une église glaciale, celui qui m'avait fait chevalier méritait mieux.

Si je tremble légèrement, ce n'est pas de froid. Il me reste encore un peu de cette chaleur de mes dix ans.

1956

Voeux 2012

2012-01-01T22:03:00.000+01:00

Bonne année

2012

Delacroix

La Liberté guidant le peuple

Le Champignon de la Mort qui tue

2011-12-29T19:37:00.010+01:00

Forêt d'Ecouves

27 décembre 2011

Trouvé par mon ami le K lors d'une balade en forêt avec ma Josette et mon Mustang, ce curieux spécimen m'a tout de suite intrigué. L’œil exercé de mon épouse a vite permis de comprendre que l'on avait affaire à un champignon mais nous n'étions pas au bout de nos surprises.

Une fois à la maison, j'ai fait divers clichés et recherches :

Il n'y avait pas seulement un champignon là-dedans, mais aussi un animal, en l'occurrence, un papillon dont on voit bien ici la tache sur l'arrière de l'aile ainsi qu'une patte (plus foncée que le champignon) :

De face, ça donne ceci :

On distingue nettement un œil et une antenne repliée ainsi que les deux palpes labiaux.

Après quelques heures de recherche, nous avons trouvé la famille dudit papillon mais elle n'a pas réclamé le corps. Il s'agit d'un spécimen de Pyralidae dont voici la photo d'un cousin :

Photo Entomart.be

Mais qu'est-il arrivé à ce pauvre papillon de nuit pour qu'il finisse dans cet état ?

Eh bien, il a eu la mauvaise idée de respirer des spores de Cordyceps Tuberculata, un champignon cosmopolite mais fort rare aux endroits où il se développe.

Une fois installées, les spores germent en émettant un mycélium qui envahit l'insecte qui doit avoir de fameux maux de ventre.

Pour se reproduire, le Cordyceps émet des sporophores sous forme de tiges qui vont lâcher les nouvelles spores.

A ce stade, l'insecte finit par décéder, on s'en doute...

Autres espèces de Cordyceps :

Document BBC

L'ophiocordyceps unilateralis infecte le système nerveux de la fourmi et l'oblige à grimper le plus haut possible puis développe un seul sporophore qui, en hauteur, a plus de chance d'essaimer sur une plus grande surface.

Chaque espèce de cordyceps parasite un insecte bien précis comme le montrent ces images :

Sauterelle (Document BBC)

Criquet (Document BBC)

Papillon (Document BBC)

En complément, une superbe vidéo de la BBC expliquant le développement de l'ophiocordyceps unilateralis à voir ICI.

Un Noël façon puzzle

2011-12-23T16:24:00.086+01:00

24 décembre 1969

La Vie vous prend, vous secoue, vous éparpille. Personne n'est coupable, personne n'est responsable. Du moins, pas plus que ce morceau de bois emporté par le fort courant du Rhône.

Je le regarde s'enfuir, victime des éléments, puis je remonte sur mon vélo de jeune fille comme l'appelle ma mère. J'ai hérité de la bicyclette de ma grande sœur et cette machine est pour moi une bénédiction qui me permet de grimper jusqu’aux Baux déserts en cette période hivernale. Là, je suis seigneur de la forteresse ou évêque des blanches cathédrales laissées par l'exploitation de la bauxite.

A d'autres moments, je m'échappe vers le Pont du Gard tout aussi désert où je peux courir à loisir sur le sommet de l'aqueduc et même faire l'équilibriste aux endroits où manquent les dernières dalles. Ici, pas d'interdit, pas de gardien, pas de barrière.

Quand je n'ai pas le temps et quand le vent n'est pas trop fort, je fais un tour dans la plaine, constellation d'arbres fruitiers emplie de l'odeur entêtante émise par l'usine de cellulose.

Issu d'une contrée aux modestes collines, je suis subjugué par la beauté de la région. Ses paysages somptueux et son climat généreux ont rendu les habitants fiers de leur pays et je les comprends. Mais la beauté et la fierté ont leur revers et j'en ai subi les conséquences dès mon arrivée au collège. J'ai immédiatement connu le racisme, le vrai, moi qui ne savais pas ce que c'était. Je parlais pointu et cela suffisait pour qu'on me rejette, "Parisien" étant la pire des insultes dans le langage pourtant fort fleuri des adolescents de ma classe.

Voilà pourquoi ma seule amie, c'était cette bicyclette de fille qui me procurait ce qui pouvait le plus se rapprocher d'un éventuel sentiment de bonheur : l'impression de liberté.

******

Je passe près de cette forteresse aux allures de Bastille puis j'oblique à droite pour rejoindre la cité où j'habite.

Je me souviendrai toujours de notre arrivée un jour de juillet. La ville était petite mais nous nous étions cependant égarés. Les meubles étaient arrivés avant nous et nous cherchions notre appartement. Las de tourner en rond, nous avions demandé notre chemin à un homme assez âgé qui nous avait répondu avec un tel accent que personne n'y avait compris quoi que ce soit. Nous l'avions cependant remercié civilement, craignant le froisser en le faisant répéter.

Finalement, nous avions trouvé la cité nous-mêmes et garé la Simca le long de notre immeuble. Drôle de pays où les gens ferment les volets en plein après-midi... Nous comprîmes plus tard la signification du mot cagnard.

Papa est couché comme d’habitude. L'hôpital de Marseille lui a accordé une permission pour les fêtes. Je ne sais pas s'il sera là pour mon quatorzième anniversaire dans deux semaines mais cela ne me peine pas, j'ai l'habitude.

Je file dans ma chambre où m'attendent mes bandes dessinées et mon Teppaz. Je ne possède pas encore de disque en propre mais j'ai trouvé quelques enregistrements monos de la Guilde Internationale du Disque jamais écoutés par mes parents : Shéhérazade de Rimsky, Casse-Noisette de Tchaïkovski et surtout les suites 2 et 3 de Bach par l'orchestre de la radio de Francfort. Empesée, trop lente mais pourtant si belle, cette musique est pour moi une révélation. C'est un fragment d'avenir.

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Le repas de Noël est fort simple. A table, Papa qui souffre constamment agresse tout le monde. Comment lui en vouloir ? Deux fois par jour, c'est le drame. Maman fait ce qu'elle peut mais souvent elle craque et se rebelle. Comment ne pas la comprendre ? J'apprends à manger vite et en silence.

La soirée se termine par une scène pénible entre mes parents. Je vais me coucher.

Mon frère, marié depuis six mois, n'est plus ici depuis longtemps et j'ai enfin une chambre à moi tout seul.

Je m'assois sur mon lit et je verse quelques larmes vite étouffées. Exprimer ma peine me déchire littéralement et je lutte inconsciemment mais fermement contre l'éparpillement.

Des stratégies de résistance, j'en ai plusieurs, comme cette étrange habitude de dérouler des dizaines de mètres de fil à bâtir dans ma chambre, la transformant en réseau arachnéen. Durant vingt-quatre heures, personne ne peut pénétrer dans mon antre que j'arpente en rampant. J'attends, j'attends que la solitude se prenne dans mes rets ; alors, je démonte soigneusement ma toile.

Quand vous souffrez, votre univers se rétracte et ne croise plus celui des autres, l'échange est caduc. Vous devenez une bulle sombre en attendant que ça aille mieux. C'est certainement l'instinct de survie...

******

Mon cadeau de Noël, je ne sais plus vraiment. C'est peut-être cette minuscule radio rouge aux coins arrondis. Je la presse contre mon oreille en changeant régulièrement de station. Courtes, moyennes, longues, j'ai l'impression de voyager sur les ondes. Encore un monde qui m'appartient.

C'est comme cette musique de Bach que je suis le seul ici à écouter ; elle est devenue mienne. Elle me donne l'illusion que l'Univers a un sens.

Amsterdam Baroque - Ton Koopman
(Ref)

Pourquoi tant de violence ?

2011-12-15T19:38:00.007+01:00

Artemisia Gentileschi

(1593-1652)

Cette jeune femme, qui se représente elle-même ci-dessus, fut une de ces rares femmes à se faire une place dans le monde de la peinture baroque naissante.

Son talent réel et sa situation de femme dans un milieu essentiellement masculin devraient suffire à asseoir sa renommée mais c'est surtout à un tableau que son nom est associé : Judith décapitant Holopherne (1620).

Observez avec quelle détermination sans faille les deux femmes, maîtresse et servante, égorgent le tyran Holopherne. Ce qui se lit sur leur visage va au-delà de l'histoire biblique qui fut le sujet de l’œuvre. L'implication physique des deux femmes et la puissance de leur expression tranche (c'est le moment de le dire) avec l'interprétation qu'en fit Le Caravage, 22 ans plus tôt :

Ici, servante et maîtresse ne sont pas unies par un même but et chacune garde son rang ; mais surtout, l'attitude mi-dégoûtée, mi-effrayée de Judith en dit long sur la perception masculine de la femme qui garde sa fragilité féminine même lors d'une action si violente.

La Judith du Caravage est une femme telle que l'homme la conçoit alors que celle d'Artemisia Gentileschi est vécue de l'intérieur.

L'on comprendra mieux la puissance du tableau d'Artemisia quand on saura le pénible événement qu'elle dut subir alors qu'elle n'avait que 19 ans :

Fille de peintre, elle avait appris les rudiments de son Art avec son père et produit sa première grande œuvre vers 17 ans. Habitant Rome, elle ne put avoir accès à l'enseignement de l'Académie des Beaux-Arts, cette institution étant fermée aux femmes.

Son père, conscient de la valeur de sa fille, lui trouva un précepteur en la personne du peintre Agostino Tassi. Malheureusement, le professeur outrepassa ses droits pédagogiques et se livra à une tentative de viol sur son élève.

Artemisia se défendit comme elle put, griffant son tortionnaire et lui mordant même un bout du pinceau qui en fut fort meurtri. Elle empoigna ensuite un couteau pour se venger et le violeur dut battre en retraite.

Plus furieuse que honteuse, la jeune fille porta plainte auprès de la justice qui enquêta ; et il fallut beaucoup de courage à la demoiselle car elle dut prouver qu'elle avait bien été violée. Elle eut à supporter divers examens gynécologiques et même subir la Question : on lui enserra les doigts dans des fils de fer qu'on serra de plus en plus fort, traitement qui faillit mettre un terme à sa carrière. On se doutera bien que le choix même de ce procédé d’interrogatoire n'était pas innocent...

Résistant à la torture, Artemisia prouva ainsi sa bonne foi et obtint gain de cause, Tassi fut condamné à un an de prison et à l'exil des Etats Pontificaux.

Un mois après la conclusion du procès, Artemisia Gentileschi se maria avec un peintre florentin qu'elle suivit dans la cité des Médicis.

L'on peut penser que son mari (dont elle se séparera pour vivre une existence de femme libre) n'eut de cesse de respecter son épouse qui savait si bien exprimer ses sentiments comme le montre un autre de ses tableaux moins connu et nettement moins expressif, Giale et Sisara :

Un bon coup de burin pour t'apprendre à respecter les dames !

Retour à Tamriel

2011-12-10T20:10:00.011+01:00

Skyrim

Comme je l'ai déjà écrit dans un ancien billet, j'ai de nombreux défauts dont celui d'être un amateur de jeux vidéo que je pratique depuis "Space Invaders" sur console de bar ou "Pong" sur TO7.

Comme l'ont peut-être remarqué certains lecteurs, je produis moins de billets en ce moment. Nonobstant le fait que j'ai effectivement plus de boulot, ayant repris un CM2 cette année, depuis le 11/11/11, je consacre une part non négligeable de mes loisirs (32 heures en un mois, quand même !) au nouvel épisode des "Elder Scrolls" : Skyrim.

D'abord, je vous présente mon avatar personnalisé :

Lui, c'est Lucas. Je l'ai choisi de race argonienne, d'abord parce qu'il est joli et en plus, c'est la seule race qui respire sous l'eau, ce qui est bien pratique quand on est poursuivi par des tas de monstres en furie mais pas amphibies.

Je lui ai donné le nom de mon fils à cause de son côté barbare attachant .

Bien sûr, j'ai un monde à sauver mais je commence par où je veux, progressant au fur et à mesure de mes aventures. Pour cet épisode, l'action se passe en Skyrim, une province du nord de l'empire de Tamriel (sur la planète Nirn). Le climat est un peu sévère et les habitants (des sortes de Vikings) un peu rudes mais j'ai des arguments...

En dehors d'une épée à deux mains que j'ai moi-même enchantée (qui se nomme "Gèle-Burnes") et d'un arc que j'ai piqué à une bande de Gollums que j'ai poutrés dans leur grotte, je commence à maîtriser différents sorts bien mortels à faire pleurer sa mère comme l'éprouve cruellement l'ours ci-dessus.

En dehors du graphisme qui nécessite un processeur à double cœur de la mort qui tue, une des principales améliorations par rapport aux épisodes précédents (Morrowind et Oblivion) est la gestion de la magie (un sort dans chaque main). Les sorts de conjuration deviennent intéressants quand on invoque des daedra comme cet atronach de feu qui est d'une aide certaine en cas de combat.

Une nouveauté : le "Cri", un puissant sort qui jaillit des entrailles. Y'a bon ! Le hic, c'est qu'il faut capturer une âme de dragon pour que cela fonctionne, et se faire un cracheur de feu, c'est coton ! Evitez l’affrontement direct si vous ne voulez pas finir en brochettes. Mieux vaut se planquer dans un coin bien à l'abri pour décocher ses flèches ou sa magie.

Comme dans les précédents opus, on peut juste se promener et discuter avec les gens. La nouveauté, c'est qu'ils vous répondent oralement et non par un texte genre BD.

Les intérieurs sont particulièrement soignés et les grottes et autres forts n'ont plus l'aspect répétitif d'Oblivion.

Cerise sur le gâteau : trois heures de musique originale de qualité composée par Jeremy Soule pour une ambiance encore plus immersive.

Bon, ben Lucas vous dit au revoir. Il a quelques monstres sur le feu...

Vous avez compris que pour tout joueur ayant adoré Morrowind et ayant été un peu déçu par Oblivion, Skyrim est indispensable.

Bande annonce du jeu :

Les rebelles déploreront qu'il faut être connecté à Steam pour jouer à Skyrim mais, vu l'investissement, on peut comprendre que les auteurs cherchent à protéger leur boulot des pirates de base et cela ne me dérange pas de payer 50 € pour jouer entre 100 et 200 heures un jeu paramétrable et même modifiable comme le sont Morrowind ou Oblivion.

Entre 2 "O" - 2011

2011-12-01T22:19:00.004+01:00

Quelque part en Normandie...

Que vous apporte la course à pied ? Vaste question à laquelle je répondrai sans hésiter : un tas d'amis et des occasions d'aller voir ailleurs.

Voilà comment je me retrouve avec ma Josette et un tas de Trailers d'Ecouves ce samedi sur le bord de la Manche, ourlé de bonnes intentions : je vais courir demain un semi-marathon pas des plus faciles, je vais donc être raisonnable.

Las, Erick et Béa, nos hôtes sont des sportifs bons vivants et, le soir tombé, mon esprit s'évade quelque peu loin de ma Normandie...

Fort heureusement, ma légendaire propension à m'endormir dès 22h30 me préserve d'une absorption trop excessive de ces boissons qu'il serait un peu vulgaire de nommer bêtement "alcool".

Dodo, donc ! Là, je démarre la scie circulaire en moins de cinq minutes. Voilà pourquoi, moi et ma Josette, nous avons droit à une chambre isolée alors que les autres sont couchés comme des gueux. Ma Josette, elle, est mithridatisée, étant mariée à un moteur d'avion depuis bientôt 34 ans. Et puis son papa était menuisier alors, les vrombissements de scie à ruban, elle connaît.

Le lendemain, avec un litre de thé dans le tube pour diluer les boissons de la veille, je me retrouve avec mes amis à Caen pour le départ d'Entre 2 "O".

Nous sommes toute une bande à courir le 21 km mais ma Josette a choisi d'effectuer le 10 km réservé aux femmes avec sa Françoise :

Devinez laquelle est femme de Lutin...

Le dix kilomètre démarre quinze minutes avant le semi. Ma Josette n'est pas aux avant-postes mais elle finira 196ème sur 290, ce qui n'est pas mal du tout quand on sait que les deux copines discutent tout au long du trajet.

En attendant, je m'échauffe sur la piste du stade Hélitas et j'y fais diverses rencontres kikouresques comme Runner 14, le spécialiste des 24h au grand cœur...

Ici, avec mon Ricounet et ma Ricounette

... ou Breizhman 14 que je retrouve dans la zone de départ.

Lequel est Lutin ?

Le Breizhman, je démarre avec dès le début. Nous tournons à un gros 13 à l'heure et je suis le gars, sachant qu'il s'agit d'un bon client qui m'a déjà poutré sur le semi d'Argentan en 2008.

Le début du parcours n'est pas d'une grande difficulté mais déjà, des petits passages de trail mettent le rythme à l'épreuve. Pour le moment, nous doublons pas mal de monde. Sur certaines parties, un bon vent souffle dru et j'adopte la stratégie du Lutin : je me mets à l'abri du Breizhman qui est taillé comme une armoire bretonne.

Dès le cinquième kilomètre, j'ai un premier coup de mou à la suite d'une montée dans un chemin. Mon camarade en profite pour me décoller d'une centaine de mètres. Damned ! Je ne me laisse pas faire et je m'accroche.

La boucle Bretteville-Verson se passe sans trop d'anicroches mais j'ai quand même un deuxième ramollissement des jambons vers le milieu du parcours. Le Beizhman me distance à nouveau. Je raccroche derechef, étonné que je suis de le voir finalement guère plus frais que moi.

C'est dur Michel ! (photo Sylvie)

Vers le quinzième kilomètre, l'organisation nous offre une sympathique et bien raide montée sur un viaduc que je négocie encore correctement. C'est à ce moment que je perds Michel de vue.

En fait, je descends vers Caen plus vite que lui, espérant enfin laver l'affront qu'il me fit à Argentan trois ans plus tôt. Mais voilà, pour la troisième fois, je suis frappé du syndrome de la limace asthmatique et les derniers kilos se font sans carburant.

Je ne claudique plus qu'à 12 à l'heure et mon état de flaccidité doit se voir car un concurrent me demande si je suis blessé.

Bon, je garde quand même bonne figure pour la photo.

Photo NCAP

C'est bête, le terrain est plat et je suis pareil. J'aurais pu poutrer et je me fais poutrer à nouveau par le Breizhman qui me double je ne sais quand entre le 16ème et le 19ème kilomètre. Je n'ai rien vu et je n'ai même pas entendu son ricanement de satisfaction. Enfin, je ne crois pas qu'il ait ricané mais moi, je l'aurais fait...

Je termine en 1h37 à tout juste 13 de moyenne, un temps honnête pour un parcours pas si facile. Au bout de quelques minutes, mes autres camarades arrivent les uns après les autres. J'ai mal aux pattes, je suis tonique comme une huître mais, comme je suis arrivé en premier, je passe pour un cador. C'est pas juste mais c'est Lutin !

Didon et Enée

2011-11-24T22:12:00.007+01:00

En cette fin novembre ensoleillée, j'ai proposé à ma Josette d'aller assister à la représentation de l'opéra de Purcell : Didon et Enée à l'auditorium d'Alençon.

Un opéra dans une salle de 250 places, damned ! On allait bien voir... Quand on est amateur de musique et que l'on habite dans une ville de 27 000 habitants, on ne se fait pas d’illusion et on ne fait pas le difficile.

Toujours l'Amour !

Le livret, tiré de l'Enéide de Virgile, raconte comment Enée, venu de Troie, fait escale à Carthage où il ne trouve rien de mieux que de tomber amoureux de la reine Didon. Malheureusement, des sorcières complotent contre les tourtereaux et lui rappellent qu'il a du boulot, en l'occurrence, il s'agit d'aller fonder Rome. Ce benêt d'Enée lâche son amoureuse qui se suicide dans la foulée.

Les sorcières

Tout cela ne met qu'une heure et est mené tambour battant par l'allègre partition de Purcell. C'est gai, enlevé, plein d'humour mais aussi émouvant.

Connaissant cet opéra depuis trente ans et entendu plusieurs interprétations de l’œuvre sur instruments anciens (j'en ai même une en vinyle), je tendais un peu le dos. Allais-je être déçu ?

Scène champêtre

Eh bien non ! Dès l'ouverture, les musiciens de la Pelegrina frappent fort et impriment un rythme d'enfer à l'ouverture qui débouche vite sur le premier chœur et là, surprise ! Les chanteurs émergent du fond de la salle et chantent avec une précision et une balance parfaite.

Il s'agit du Chœur d'Orphée dirigé et mis en scène par Nelly Heuzé, des voisins du Mans.

Chœur des marins

J'ai les oreilles qui jouissent ; au milieu d'une mise en scène inventive, j'assiste à une des plus belles exécutions de l’œuvre. Pourquoi belle ? Parce qu'interprétée avec ferveur par des passionnés.

Rien n'est surfait, tout tombe juste, que ce soit les scènes du Palais, les interventions des sorcières, des marins et même les parties chantées par Jean-Christophe Grégoire qui interprète ce gros balourd d'Enée (seul rôle masculin) avec ce qu'il faut d'humour et de sobriété.

Mais celle qui mérite la palme, c'est bien Muriel Souty dans le rôle de Didon qui, dans le dernier duo et dans le lamento "When I am laid in earth", fait basculer le souriant opéra dans la tragédie la plus poignante.

Là, on atteint le céleste. Je n'avais pas entendu de Didon aussi juste et sans afféteries depuis celle de The Boston Camerata en 1980. La mort de Didon qui clôt l’œuvre, accompagnée par le chœur parachève un spectacle d'une qualité exceptionnelle.

Mort de Didon

N'ayant pas obtenu (Car ne l'ayant pas demandé, c'est malin !), d'autorisation de filmer des airs, je vous propose l'ouverture de Didion et Enée par le grand Harnoncourt et son Concentus Musicus dans une interprétation proche de ce que j'ai entendu. A une réserve près : la Didon d'Harnoncourt avec son léger vibrato et sa petite surcharge de pathos n'arrive pas à la cheville de Muriel Souty. C'est dire si ce spectacle était de qualité...

Ouverture

Concentus Musicus (1983)

(Ref)

Persistance de la lumière

2011-11-20T22:23:00.001+01:00

Vingt novembre

Ce matin, Alençon s'est réveillée dans la brume, l'hiver était-il enfin venu ? Que nenni, à peine arrivés en Ecouves à dix kilomètres de la ville, nous voyons disparaître les dernières brumes.

Christian, un vrai normand originaire de l'île de la Réunion connaît la forêt comme sa poche et c'est lui qui mène la danse comme à l'accoutumée.

Le soleil reste bas mais il réchauffe très vite l’atmosphère. Je me livre comme d'habitude à ma manie photographique : le contre-jour.

Mon statut de Lutin me permet de voir les choses sous un autre angle et je ne m'en prive pas en ce qui concerne les humains...

...les champignons

...ou les arbres.

Encore une matinée de beauté dans cette merveilleuse Ecouves.

Dead Duck

2011-11-19T18:18:00.004+01:00

Quand on demande à un coureur à pied pourquoi il court, selon sa personnalité et son type de course préférée (vitesse, marathon, trail), il va donner une réponse différente du type "pour se dépasser", "par esprit de compétition" ou même "pour être en étroite communication avec la Nature".

Peu porté sur l'introspection et encore moins sur la métaphysique, je me suis cependant résolu à me poser la question fatidique : Pourquoi cours-je ?

Je me suis penché au-dessus de moi-même en prenant bien soin de ne pas glisser et ai regardé attentivement à l'intérieur du trou. J'ai enfin découvert la réponse :

Musique d'Emiliana Torrini

Novembre de lumière

2011-11-14T19:50:00.004+01:00

13/11

Après un bref épisode pluvieux qui a permis à la Nature de respirer un peu, l'automne se pare à nouveau de ses habits de lumière.

Ce dimanche matin, nous sommes une quinzaine de Trailers d'Ecouves à arpenter la forêt pour une petite sortie d'à peine trois heures.

Après dissipation des brumes, le soleil se met à inonder la forêt. Sa position basse dans le ciel donne à sa lumière une qualité particulière qui enrichit les couleurs.

Au bout d'un moment, le groupe se scinde et je rentre vers Radon avec Allain et Cathy. Allain et son GPS ont la bonne idée de nous égarer un moment, ce qui nous permet de faire un petit stage de survie qui a l'heur de réjouir Cathy ravie de découvrir des lieux inédits hors sentiers.

Après quelques traversées délicates, nous retrouvons notre chemin vers les autres et la bière dominicale.

Encore un cadeau de notre forêt. Quand je pense aux pauvres malheureux qui sont restés au lit ce matin...

Preuves d'Automne

2011-11-07T20:45:00.011+01:00

Jeudi

Enfin la pluie. Cette sécheresse m'avait littéralement vidé de ma substance. Dix-huit minutes depuis chez moi, j'arrive à la Plaine déserte pourvu d'une énergie nouvelle et, après avoir fait un tour de piste, j'enchaîne les deux cents mètres à des rythmes oubliés.

C'est comme si l'énergie était revenue subitement avec la pluie. Chaque départ est ponctué d'amples mouvements de bras qui me hissent à une allure à laquelle la souffrance ne peut m'atteindre.

Le premier virage est inondé et mes semelles frappent impitoyablement la piste dont les larmes constellent mes chevilles. Encore cent mètres et c'est déjà la fin.

Je descends à peine en rythme durant de demi-tour suivant et c'est à nouveau l'accélération. La bruine forme comme un linceul diaphane et frais que je pénètre avec énergie mais sans jubilation.

Je connais cet état, ce détachement. Un jour de décembre, alors que la neige recouvrait les pistes, j'avais couru et paisiblement conversé avec une ombre. Il y a des jours plus étranges que d'autres et ce jeudi de novembre en fait partie.

Depuis si longtemps, je perds de la substance mais aujourd'hui, la pluie me préserve de la sécheresse de l'existence.

Après cinq bons kilomètres de jaillissement, je me résous enfin à repartir de la Plaine. Je commence ma saison de cross dans deux jours.

Samedi

Je ne sais pas très bien ce que j'ai fait hier et me voilà en pleine campagne mais cette fois-ci, je ne semble pas seul. Le départ est donné.

A presque cinquante-six ans, je deviens enfin raisonnable et tout se passe bien. Je compte douze côtes parmi les prés et les bois. C'est dur mais c'est pour cela que je m'y plais. Dommage, il ne pleut pas. Cela dit, je ne m'en plains pas car la fraîcheur et le gris de l'automne apaisent un peu les douleurs de l'été.

Ma montre affiche un rythme étonnamment régulier et je termine le cross sans faiblir. J'ai eu l'impression d'aller vite alors que je sais très bien que je m'enfonce chaque année dans les profondeurs du classement. Est-ce cela vieillir : avoir l'impression d'aller vite alors que le monde vous dépasse encore et encore jusqu'à vous laisser enfin dans les tourments de l'immobilité ?

Ces gens, je les aime sincèrement et je n'aurais manqué cette soirée pour rien au monde. Le cross de l'après-midi ne m'a pas éprouvé et la fatigue ne me tracasse pas outre mesure.

Le vin est parfait. Je ne serai jamais connaisseur mais je sais apprécier le soleil qui a baigné la vigne. La pluie, elle, se remet à tomber. Ce n'est pas une souffrance mais je me retrouve à nouveau à la Plaine dans la pénombre d'une soirée d'automne. Il est temps que je rentre. Mes amis, je les retrouverai demain.

Dimanche

D'aucuns m'envient cette faculté de chuter dans le sommeil. C'est comme une conscience qui se suicide. Le noir. Rien avant et rien après.

Je suis déjà en forêt et je cours. C'est presque une fuite. J'attends à peine les autres, c'est une transgression. Les monts sont pris de face et nous cumulons bientôt près de mille mètres de dénivelé mais pourtant je ne ressens pas les douleurs inhérentes aux lendemains de compétition.

Je vais parfois très vite, frôlant à peine racines et roches. De longues, très longues montées me rappellent à la réalité et je perçois ainsi mieux les autres.

La dernière descente, je la fais seul, m'égarant une fois de plus pour un court moment. Je vole et la forêt bruisse.

Deux heures quarante-trois et je sors de la brume pour entrer dans la chaleur utérine de l'amitié. Un verre de bière à la main, je suis moi. Je me suis.

Maratus Man

2011-11-04T19:24:00.006+01:00

Photos Jürgen Otto

Maratus Volans

Encore une histoire d'araignée, allez-vous dire, ça devient une obsession...

Oui mais là, je peux vous présenter un document exceptionnel grâce à l'autorisation de son auteur, Jürgen Otto, un scientifique australien habitant à Sidney qui est le seul actuellement à avoir filmé la parade nuptiale de cette araignée du Queensland.

Cela tient de l'exploit technique quand on sait la taille de l'individu : 4 ou 5 mm :

Se reproduire n'est pas une mince affaire chez les araignées et Maratus volans ne fait pas exception.

Il doit d'abord se signaler à la femelle en agitant sa troisième paire de pattes avant de déployer sa fameuse "voile" colorée pour charmer madame.

L'art de la séduction est ardu et dangereux car si la femelle n'est pas intéressée ou n'a pas identifié le mâle, il est immédiatement attaqué et dévoré.

Arrivé à trois centimètres de la femelle, Monsieur se met à effectuer une danse effrénée dont le but est de fasciner Madame qui entre en transes, ce qui a pour effet de la paralyser. Le mâle peut ainsi féconder tranquillement la femelle à l'aide de ses pédipalpes.

Voici la vidéo de Jürgen Otto :

Merci à Jürgen Otto pour son aimable autorisation.
Son profil Flickr.

Un automne en pente douce

2011-11-01T17:30:00.007+01:00

Premier Novembre

Il a plu ce matin mais le soleil n’avait pas dit son dernier mot. Encore un jour de lumière à la douceur d'exil, pareil à ces souvenirs que l'on sait morts mais qui vous réchauffent pourtant le cœur.

L'ipomée, en son sein, semble avoir gardé l'été qui nous a si cruellement manqué et elle nous le restitue maladroitement dans une lumière à la froideur irréelle.

Le cœur des fleurs... un mystère qui m'a fasciné depuis ma toute petite enfance et qui ne cesse de bruire de promesses féminines. Ainsi, cette capucine devient pour un instant un voyage, une rencontre.

Les fuchsias, dans ce jardin orienté au nord, sont les dernières plantes à fleurir abondamment, clochettes sanguines aux entrailles épiscopales.

Souvenir de ces vacances de sable bordées d'infini vert, j'ai gardé un arbousier qui, non content de s'adapter au septentrion, s'est mis à prospérer fier et luxuriant. Cette année, pour me signifier sa mâle vigueur, il s'est couvert de fruits écarlates auxquels je ne touche guère, préférant laisser ces pointes de gaîté orner ce petit arbre à l'insolente santé.

Mes amies araignées se sont fait discrètes depuis quelques jours et les hyménoptères survivants se sont calfeutrés tout comme les coccinelles que je dérange encore en taillant mes arbustes. Seuls quelques rustiques diptères m'observent encore comme cet éristale à la dégaine d'abeille...

... ou ce petit syrphe qui se désaltère sur cette fleur de millepertuis, astre miniature couvert de rosée vespérale.

Seize heures, l'obliquité des rayons qui donne cette si belle lumière a l'ombre pour contrepartie. Il est temps que le voleur de couleurs réintègre son illusoire abri. L'automne est là.

Pi-Marathon du Mans 2011

2011-10-26T16:03:00.016+02:00

Qu'est-ce qui peut bien me motiver à attendre dans le froid à 6h40 un dimanche matin ? Ben, une bande de copains, pardi !

Ce dimanche de finale de Coupe du Monde, alors que ces fillettes de rugbymen font dans leur froc à l'idée d'affronter les All-Blacks, Cathy et Erick m'accompagnent au Pi-Marathon sur le mythique circuit des 24 heures.

Pi-Marathon, trois relayeurs pour faire chacun 14 km, la formule nous a séduits. La distance et le terrain incitent à la vitesse mais voilà, je suis en phase descendante comme tout vieillard et mes deux coéquipiers ne se sont que peu entraînés depuis notre équipée en juin au Marathon de la Liberté.

Voilà pourquoi je n'ai pas choisi un nom d'équipe du type "Les Poutreurs de l'Extrême" ou bien "Les Bouffeurs d'Asphalte". J'ai préféré me décider pour un nom d'équipe qui nous correspond mieux et qui fait référence à notre deuxième passion après le sport : La bibine !

Ce matin, il fait très frais mais très beau. Le circuit du Mans, c'est quelque chose ; il y a un tas de courses plus sympas ou encore mieux organisées mais Le Mans, c'est un peu comme Paris : un endroit magique.

L'organisation a bien fait les choses et nous sommes rapidement en possession de nos dossards. Petit bémol cependant, lorsque nous allons chercher nos superbes t-shirts techniques, on nous annonce que ce matin, il n'y a que du XL et du XXL, les autres tailles sont parties samedi. Tartauprunes ! Cette bande de chafouins nous avait demandé notre taille à l'inscription pour nous servir des blouses le jour de la course. Ils en ont vu des masses de coureurs de fond XXL ? Ils ne se sont pas trompés de sport ? Et les filles, ils y pensent aux filles ?

Bon, tant pis, comme on dit en Italie, on va faire sans. Et puis, l'organisation est par ailleurs impeccable ; on ne va pas faire les ronchons...

Allez, on habille notre chef d'équipe le Erick, délicieux camarade et rognologue émérite.

Le Lutin, Erick et Cathy

Un quart d'heure avant notre relais, nous assistons au départ du marathon et du semi-Marathon. Notre camarade et néanmoins Kikou Pepe 61 est de la fête. Nous l'encourageons au passage :

Stephane, le Pepe en rouge dans le trou après le fanion 3h00

Notre Pepe va nous faire un carton : 2h58, de quoi fêter dignement ses 40 ans. C'est beau d'être jeune !

Erick a ensuite le redoutable privilège de démarrer le relais et, Le Mans oblige, il va le faire à l'ancienne comme du temps où les pilotes devaient courir jusqu'à leur bolide. Sauf qu'ici, ce sont ses pompes qui sont de l'autre côté de la chaussée !

Vu le peu d'entraînement que nous avons, nous nous disons que le Erick va nous faire du 1h10 -1h15 et nous prenons notre temps pour nous équiper et échauffer le deuxième relayeur : Catherine, notre presque petite sœur.

Après 1h05 de course, je conseille à Cathy de pénétrer sur le circuit ; "Tu vas pouvoir continuer à t'échauffer tranquillement..."

Mais, mais... v'là t'y pas que le Erick il arrive en trombe à 1h08 !!! "Vite Cathy, vite, file ta fringue et va récupérer la puce à la cheville du toubib !!!"

J'ai à peine le temps de déclencher mon APN et Cathy s'est envolée...

Erick a du mal à parler après sa course... C'est cela l'effet équipe : on se poutre plus pour les autres que pour soi-même.

Pour le relais suivant, pas de droit à l'erreur ; après avoir retrouvé Erick et vu à la télé le superbe essai français dans l'embut des All-Blacks, je vais m'échauffer dans la zone de relais.

Cathy n'est pas en reste et elle arrive en 1h09, il ne me faut que 15 secondes environ pour fixer la puce et c'est parti !

Pendant que Cathy, qui a aussi pété son chrono, récupère dans la zone de relais, je pars comme si j'avais le diable aux trousses.

J'avais annoncé à mes camarades que, vu l'état du Lutin, je risquais de faire 1h05 mais les perfs de mes coéquipiers m’incitent maintenant à me montrer digne d'eux.

Boudiou, le circuit est loin d'être plat ! Une fois les virages Porsche passés, ça grimpe doucement mais à cette vitesse, ça tire sur le bestiau !

Le virage Indianapolis n'est pas en reste et ça grimpe encore vers le golf. Heureusement, il y a un truc qui me booste, je double comme un malade ; au total, environ 80 équipes vont se faire décoiffer par le vieux Lutin. Ça, c'est un truc qui fait plaisir !

Après le virage de Mulsanne, c'est les Hunaudières, une ligne droite qui fait presque la moitié du parcours. Je crains un peu la monotonie du terrain mais non, ça descend un peu puis ça remonte et puis, passer un à deux concurrents à la minute, ça occupe !

Cela dit, je ne me gonfle pas trop le jabot ; à aucun moment, je n'atteins le 15 à l'heure et je suis bien loin du temps où je faisais le semi-marathon en 1h29. On va se contenter d'1h02 pour ces 14 bornes.

A la fin des Hunaudières, c'est Antarès et le Tertre Rouge. Nous retrouvons les marathoniens qui, eux, en sont à 3h30 de course environ. Une première butte qui tire bien sur les jambes puis une petite descente et c'est la montée vers le célèbre pont Dunlop. Enfer ! Je souffre autant que les marathoniens qui m'entourent sauf que je n'ai pas 41 km dans les pattes...

Je frise le 11 à l'heure dans la montée, que c'est raide ! Puis... le trou d'air ! En entamant la descente, je réalise que je peux faire moins d'une heure. Je décolle presque et je me rue vers l'arrivée : 12, 14, 16 km/h... Au passage, je trouve encore la force de tirer la langue aux photographes.

C'est à 17 à l'heure que je franchis le tapis d'arrivée situé au début des stands. Un temps perso de 59'20", j'ai rempli mon contrat moral envers mes camarades mais relativisons, mon circuit faisait 400 m de moins que le leur, je suis sous les 14 de moyenne.

La vraie satisfaction est notre place : 163 ème équipe sur 493 équipes classées. Quel plaisir de courir avec d'aussi excellents camarades !

Tiens, un truc comme ça, on doit le fêter dignement, et pas avec de l'eau !

Humour Gallinacé

2011-10-19T10:38:00.002+02:00

La talentueuse Miss Ripley

2011-10-16T22:24:00.008+02:00

1979 :

l'année Alien

Peluche alien (de bon goût)

J'ai 23 ans et j'entre à peine dans la vie active mais j'ai déjà une longue expérience de lecteur de science-fiction. Les centaines de livres de SF que j'ai lus depuis mes quinze ans n'ont pas suffi à me préparer au choc de l'année : la sortie du film "Alien, le huitième passager" de Ridley Scott.

Bien sûr, il y eut les formidables décors de Hans Giger et l'explosive naissance de la bestiole qui fit décoller toute la salle de cinéma de son siège...

Version Lego© de la naissance de l'Alien

... mais ce qui restera définitivement gravé dans ma mémoire de jeune adulte, ce fut le formidable strip-tease du lieutenant Ripley, prélude au dernier combat entre la Belle et la Bête.

Moi qui n'avais jamais été sensible au charme peroxydé de Marilyn Monroe ni au pouvoir de séduction réfrigérant de Catherine Deneuve, j'ai eu comme un choc lorsque j'ai vu sur grand écran la très petite culotte de Sigourney Weaver : quelques centimètres carrés placés judicieusement sur le mètre quatre-vingts de l'actrice à la trentaine rayonnante.

Gasp ! La température monte !

Ce n'est pas trop mon genre de tomber amoureux d'une actrice mais à travers le personnage de Ripley, j'ai découvert ce que j'aimais vraiment chez les femmes : la force et la féminité. Quant à Sigourney Weaver, c'est toujours avec plaisir que je la retrouve dans différents films comme "Avatar" ou plus récemment "Paul" (dans un court rôle désopilant) où sa beauté et son charisme restent intacts.

Sigourney à 61 ans en 2010 : vive les femmes mûres !

Photo Wikipédia

La Plage III

2011-10-09T09:54:00.005+02:00

Bertrand est malheureux. Aline l’a encore rejeté et cette fois-ci, c’est pour un jeune costaud qu’elle l’a quitté.

« Quelle bouse ce type ! Regarde-le avec ses tifs de primo-arrivant, il a l’air fin. Elle a profité de sa désorientation pour lui sauter sur le poireau. La saaaalope ! »

Intelligence ne veut pas dire langage châtié, Bertrand peut-être extrêmement grossier. Il peut tout dire, mais en échange, il peut tout entendre. Et comme cela fait une bonne heure qu’il me gonfle avec sa copine, je ne me gêne pas :

« Mais tu as vu ! Elle doit bien avoir trente ans de moins que toi ! Tu t’es regardé dans la glace ? Tes rapports avec Aline, ça tourne à l’obsession. Tu vois bien qu’elle est malade ! Un telle instabilité, ce n’est pas normal !
- Ben oui, mais tu verrais la fête quand ça marche ! Avec elle, c’est Luna Park, la Nuit de la Glisse ! Tiens, avant que ça pète, elle m’a fait… »

Au bout d’un moment, je lâche le Bertrand et le plante là. Ça va tourner dans sa tête pendant des heures et il va devenir triste comme la pluie (Tiens, quand a-t-il plu la dernière fois ?).

Il est temps d’aller courir.

******

Comme à l’accoutumée, je me débarrasse de ma tunique et ne garde que le short qui est en-dessous. Couleur de sable, le vêtement semble être absorbé par la dune. Je ne chercherai pas à le retrouver car je sais qu’une autre tunique m’attendra automatiquement dans mon bungalow.

Aujourd’hui, c’est fractionnés sur le sable humide. Des séries d’efforts violents qui vous laissent suffocant, vous mettant au bord de l’hébétude propice à la relaxation. J’en ai besoin car en moi séjourne une colère sans objet.

Une fois mes exercices terminés, je me baigne sans trop m’éloigner, l’océan m’intriguant de plus en plus depuis notre récent périple nocturne.

Un groupe de résidents est assis non loin en position du lotus et je les contemple d’un air amusé pendant que les vagues emmènent les derniers miasmes de mon courroux à marée basse.

Même si je ne suis pas là depuis très longtemps (des mois ou quelques années ?), je suis familier de ces mystiques qui communient des heures avec la nature, face à l’océan et le cul plein de sable. En effet, ces rêveurs méditent généralement nus pour ressentir plus intensément les forces telluriques qui semblent s’adresser à eux par le fondement.

D’habitude, les rêveurs sont seuls ou en couple (ce qui se termine généralement par un coït en hommage à Mère Nature) mais depuis quelques temps, j’aperçois un groupe de plus en plus important en train d’effectuer le salut à l’Astre du jour.

Remontant vers les bungalows, je passe près du groupe (ils sont bien une vingtaine) et je m’aperçois qu’un seul d’entre eux parle. C’est un grand type à moustache. Plutôt blond, il a l’air rassurant, comme un vieux vêtement confortable peu seyant mais si facile à porter. Il parle doucement à ses compagnons tout en me suivant du coin de l’œil.

Passons discrètement. Le type n’a pas l’air d’apprécier ma présence. Je parcours quelques dizaines de mètres et me mets à l’abri d’un creux de dune pour observer le groupe.

Après avoir effectué une sorte de gymnastique à la lenteur exaspérante, je les vois s’égailler sur l’estran à la recherche des petits galets colorés que la mer y drosse à chaque marée. Ils sont bien jolis ces galets unis ou veinés, transparents ou opaques ; chacun en a une collection dans son bungalow car ils sont les seules touches multicolores dans ce monde sable et vert.

Bizarre… le groupe se reforme et, à l’imitation de leur leader, les mystiques se frottent le corps avec les petits cailloux. Il faut que j’en parle à Bertrand.

******

« Nous v’là bien ! Quand je pense qu’au début, je déplorais le fait que tout le monde vivait en ignorant autrui et autre cochon…
Bertrand est adepte du jeu de mot nul.
    - … et nous voilà avec des illuminés ! Ça leur suffisait pas de communier avec la Nature l’air crétin ; il leur faut un gourou à ces troués du cigare ? Le moustachu, je vois qui c’est. Il fait des signes cabalistiques quand il croise des natifs Monsieur fait son intéressant.
    - Oui, ben moi, je me méfierais. Il est bizarre.
    - T’en fais pas Zatopek (il m’appelle comme ça depuis un moment et il ne sait même pas pourquoi), je me méfie mais je vais enquêter. Toujours de la cervelle le vieux, c’est pas comme les autres méduses !
    - Moi, c’est la course, toi c’est chercher et comprendre, lui c’est son truc avec la Nature et les galets. Chacun cherche son chemin.
    - Ouais, sauf que lui, il peut être dangereux. Je veux me faire une idée, je vais aller à sa sauterie sur la plage demain. Je verrai bien à quoi elles servent ses caillasses.
    - Ben fais attention, le gourou à moustache ne me dit rien qui vaille.
    - Tu m’as bien regardé, c’est moi le Bertrand ! » Il sourit.

Au moins, il ne pense pas à Aline et quand il ne mouronne pas, il est plutôt agréable.

******

Comme le baiser d’une méduse, quelque chose se plaque sur mon visage et essaie de s’insérer à l’intérieur de ma bouche et de mes narines. Pas une méduse mais un vulgaire sac plastique. J’étouffe et plus je cherche mon souffle, plus le sac s’insinue en moi… C’est pire que d’habitude. Vais-je un jour m’éveiller autrement ?

Sans même m’habiller, je vais courir une heure sur la plage avant d’aller prendre mon petit déjeuner.

Les illuminés sont déjà là, à effectuer leur karaté mou. On croirait un film au ralenti. En passant près d’eux, je peux voir à leur air pénétré qu’ils trouvent ça beau et qu’ils sont fiers de ce qu’il font. J’aperçois Bertrand au milieu du groupe. Il fait comme s’il ne m’avait pas vu. Je passe vite, suivi du regard en coin du moustachu.

******

Sa course perpendiculaire à la plage s’achève bientôt, le soleil nous offre une fois de plus un orgasme rose-orangé dont je n’arrive toujours pas à me lasser malgré la banalité kitsch de la scène.

Bertrand, je ne l’ai pas revu de la journée et je commence à m’en inquiéter quand j’aperçois sa silhouette descendre la dune en se dandinant. Il s’approche et, malgré la pénombre, je peux voir ses petits yeux briller au milieu de sa face tuméfiée. Il est hilare.

De surprise, je me lève et vais vers lui.

« Mais… qu’est-ce qu’il t’arrive ?
    - Je me maaaarre ! T’aurais vu la crise !
    - Mais, qui t’a fait ça ?
    - T’en fais pas Zatopek, je te raconte… »

Et voilà mon Bertrand qui se met à m’expliquer les délires des mystiques. Après avoir fait leur gym d’arthritiques, les adeptes se sont mis à cueillir des cailloux puis tout le monde s’est assis pour écouter la conférence du maître qui leur a décrit les bienfaits de la lithothérapie, expliquant ce que chaque galet soignait et comment on procédait pour profiter du rayonnement « tellurique » de chaque minéral. Joignant le geste à la parole, notre moustachu passait lui-même quelques-uns de ses cailloux sur le corps nu de certaines jolies adeptes.

« Un truc est sûr, c’est que cela dois guérir les troubles érectiles, ses caillasses, car le monsieur était en forme et ça n’avait l’air de gêner personne ! » Bertrand adore ce genre de détail.

A la fin de la séance, le gourou a demandé s’il y avait des questions…

« C’est certainement là que j’ai merdé car je lui ai dit que je m’étais mis un caillou dans le cul et que ça ne m’avait fait ni chaud ni froid. Ensuite, j’ai commencé à le traiter de mal ventilé des boyaux de la tête et j’ai expliqué aux adeptes que les pierres en question, qu’ils les avalent ou qu’ils s’en fourrent le fion, c’est pas ça qui allait les guérir de leur connerie.
    - Ben, tu étais en forme !
   - Pour sûr ! Et heureusement car, sur un signe du prophète à la mords-moi, deux grands types me sont tombés dessus et m’ont entraîné derrière la dune. J’en ai pris plein la figure mais j’ai réussi à me tirer en écrasant les grelots d'un des mastards. Pas pourri le vieux ! »

Mon sang ne fait qu’un tour, c’est dans ces moments là que je réalise que j’ai dû être quelqu’un de dangereux.

« Mais il faut le choper ce type et lui faire payer ça !
    - T’inquiète ! Le gars, je l’ai gardé à l’œil toute la journée et je l’ai suivi de loin jusque chez lui. Des natifs n’ont pas tardé à lui rendre visite et il n’est pas ressorti à l’heure qu’il est. J’arrive juste de son bungalow et je me suis dit que je te trouverai là. Et je ne voulais pas que tu te fasses du souci, mon poulet…
    - Pour une fois que j’étais au calme…

******

Le type, je l’ai revu quelques jours plus tard au kiosque ; il prenait son petit déjeuner. J’ai failli ne pas le reconnaître sans ses cheveux ni sa moustache. Ça m’a fait un choc car j’ai réalisé qu’on pouvait être plusieurs fois primo-arrivant. Et si cela m’était déjà arrivé ?

Le gars était absorbé dans la contemplation de son chocolat au lait avec l’air abruti de tout bon primo. Il ne voyait ni ne comprenait pas grand-chose.

Et pourtant, quand je me suis levé pour aller courir, il m’a regardé du coin de l’œil.

I II

Semi-Marathon d'Argentan 2011

2011-10-05T16:25:00.008+02:00

Chaud !

Dessin Heula

Vu mes dernières perfs, j'avais décidé de ne pas forcer ce samedi 1er octobre, histoire de ne pas encombrer la rubrique nécrologique du journal local. Comme disait mon grand-père, j'ai eu le nez creux ! Dès que je suis sorti, j'ai compris qu'on allait souffrir.

Bon, après une petite retouche de maquillage, je finis par être présentable quand Catherine vient me chercher avec Françoise pour me carpaccio de chaton euh... m'acheminer vers Argentan.

Sur place, une fois les dossards mis, nous nous équipons sous un soleil d'acier puis nous nous plaçons sur l'aire de départ avec tout un groupe de Trailers d'Ecouves. J'ai décidé, dans un accès de réalisme, d'accompagner Erick et Cathy que j'avais déjà tarabustés lors du Marathon de la Liberté. Mes deux amis souffrent visiblement de la chaleur...

Courir dans un four, on s'y habituerait presque et Erick part sur un bon 11 à l'heure mais Cathy rétrograde rapidement, prise de malaise.

Les onze premiers kilomètres se font sous un cagnard infernal. J'encourage mon camarade à maintenir son rythme en proférant diverses menaces toutes aussi terrifiantes les unes que les autres. Il essaie bien de pleurer pour m'amadouer mais ses larmes s'évaporent à peine sorties de ses paupières.

Malgré l’absorption de moult verres d'eau à chaque ravito et l'arrosage dispensé par certains riverains, la traversée de la plaine d'Argentan fait de gros dégâts et nous voyons des concurrents se jeter dans les fossés dès le cinquième kilomètre.

Nous rejoignons une de nos traileuses, Christine, dans ces moments de feu. Partie devant nous, elle n'est plus très bien, je laisse un moment Erick qui pousse un soupir de soulagement pour m'occuper de Christine qui commence à battre de l'aile.

Las, mon assistance est vaine et elle se met à marcher au 10ème kilo. Elle me demande de la laisser mourir mais je l'enjoins de rejoindre le 11ème kilomètre où se trouve le ravitaillement et le ~~corbillard~~ car qui va pouvoir la ramener à Argentan. Elle y retrouve Catherine et de nombreux autres concurrents liquéfiés que les bénévoles récupèrent à la serpillière.

Je rejoins promptement mon ami Erick qui retrouve un peu de poil de la bête dès qu'il pénètre dans la forêt de Silly en Gouffern.

Nous y sommes rejoints par le beau-frère de mon camarade qui va nous accompagner jusqu'à l'arrivée. Le beauf, il fait le yoyo mais il s'accroche, le bougre ! Un gars costaud et teigneux qui va se faire mal jusqu'au bout pour ne pas se laisser battre par deux nains...

Mon Erick finit par récupérer quelque peu et me fait une belle descente de la forêt avant d'aborder à nouveau le four à ciel ouvert.

A nouveau le super-cagnard, les concurrents survivants râlent en tirant une langue cartonneuse. Certains ne verront pas la ligne d'arrivée et décèdent là, absorbés par le bitume fumant. Triste destinée, mais c'est la dure loi du sport...

C'était pourtant un fondu de course à pied...

Mon Erick résiste cependant depuis qu'il sait que son beau-frère veut lui bouffer le short et nous abordons la dernière partie du semi le bec pincé mais l'esprit serein.

Photo NCAP

J'ai le plaisir de voir mon Mustang qui fait des photos pour NCAP avant d'aborder le dernier kilomètre avec les deux beaufs.

La partie se termine au sprint en 2h04, chrono fort modeste à côté de mon record sur cette épreuve (1h29 et quelques années de moins...) mais très raisonnable vu les dantesques conditions climatiques (record absolu de chaleur pour un premier octobre dans la région).

Il ne reste plus qu'à attendre l'arrivée des copines avant d'aller boire ~~une~~ deux bières.

Yes, quel ensemble !

Le plus du Semi-Marathon d'Argentan :

C'est pas un jacuzzi, j'avais des flatulences.

Eh oui, à part la traditionnelle bouteille de cidre et le lot habituel, Argentan nous offre une séance de piscine juste après la course et, en ce jour de canicule, ce fut plus que bienvenu. Dans l'ensemble, cela m'a permis de bien récupérer même si, on le voit bien, j'ai été un peu marqué par l'épreuve.

Késaco ?

2011-09-29T19:33:00.001+02:00

Un bouclier africain ?

Une carapace de tortue ?

Un casque de moto original ?

Non, il s'agit d'une merveille de la Nature :

Araneus diadematus

Splendide photo d'épeire diadème prise par ma Josette ce jeudi 29 septembre

Quand je vois une telle beauté, je me demande comment certains peuvent encore avoir peur des araignées...

Marche dans le ciel

2011-09-27T18:55:00.000+02:00

Chaque fin septembre, mon jardin devient le jardin des araignées. Des centaines d'épeires prennent possession du lieu.

Bien sûr, je prends chaque fois quelques clichés de ces splendides arthropodes. Parfois, l'orientation de l’appareil par rapport à la lumière génère d'amusants effets :

Voir aussi les débuts dans la vie des petites épeires dans le billet :

Famille nombreuse

La Plage II

2011-09-21T16:26:00.003+02:00

« C’est l’eau ! C’est à cause de l’eau ! »

Ce n’est pas des yeux qu’il a au milieu de sa peine lune Bertrand, ce sont des soucoupes.

J’arrête un moment de me passer de l’huile sur les pieds (Mais nom de Dieu, ai-je vraiment toujours couru pieds nus ?). Mon expression interrogative fait rire mon camarade.

« Mais oui que je te dis, c’est dans l’eau ! T’as déjà essayé de te balader de nuit, non ?
    - Ben oui.
    - Et alors ?
    - Comme tout le monde, je me suis retrouvé dans mon lit le lendemain matin.
    - J’ai retourné le problème dans tous les sens et ça ne peut être que ça !
    - Ça ne tient pas debout ton truc, Bertrand ; c’est vrai que personne ne vit la nuit ici, mais si c’était l’eau, on dormirait aussi le jour.
   - Et si le soleil empêchait ce putain de somnifère d’agir ?
   - Possible mais l’eau, on en a besoin et sans ces bouteilles d’un litre distribuées par les natifs, je ne sais pas ce qu’on deviendrait.
   - On peut s’en priver un jour pour essayer. Et puis il y a la bière... non, mauvaise idée, ça fait aussi dormir. Il faut essayer ; je veux voir la plage la nuit.
    - Toi, tu m’étonneras toujours ! Il y a peu, tu me disais qu’on était tous morts et maintenant, tu es assez vivant pour forcer la nuit.
    - A propos de forcer, Aline m’a encore agressé sexuellement et je me suis laissé faire. Je te raconte… »

******

Une journée sans boire avec ce soleil éternel, j’aborde la soirée de mauvaise humeur mais l’insistance de Bertrand et ma curiosité l’ont emporté.

« Je ne me suis pas lavé, des fois que ça passe par la peau…
    - Pas la peine de me le dire, Bertrand. Tu peux t’asseoir plus loin ? »

On est là comme deux glands à regarder le coucher de soleil. Quelques autres résidents musardent sous l’incendie de carte postale puis retournent tranquillement vers leur bungalow dès l’apparition des étoiles.

« Tiens, les étoiles, elles sont trop normales ! Même si je ne sais pas qui je suis ou qui j’étais, je sais que je suis un scientifique. Je vois ce genre de choses. Ces étoiles, elles sont toujours à la même place ! Ça fait peut-être des années. C’est pas normal.
    - Tu parles à un sportif, Bertrand ! C’est des étoiles pour moi, c’est tout.
   - Te fais pas plus con que tu l’es. Tu sais bien que tout ça n’est pas normal sinon, tu ne serais pas là avec moi.
   - Pas faux, et puis tes conversations scientifiques m’ont toujours plus intéressé que tes ébats.
    - A propos d’ébats, il faut que je te raconte… »

******

La nuit n’est pas bien profonde vu qu’une énorme pleine Lune se lève bientôt au-dessus de la dune. La marée est basse, vraiment très basse. Nous marchons les pieds caressés par les vaguelettes d’un océan atone.

Au bout d’un moment, je ressens comme une lassitude, je m’en ouvre à Bertrand.

« Moi c’est pareil, cette saloperie est dans notre sang, une journée sans boire, c’est pas assez. On va bientôt se retrouver au pieu sans rien comprendre. »

Au moment où nous décidons de quitter l’estran, j’aperçois une masse sombre dans l’eau. Elle avance légèrement plus vite que les rides paresseuses de la mer, comme si on la poussait.

Un corps. Nous nous précipitons et arrivons à l’instant même où il s’échoue.

Un coup à l’estomac, mes poils se hérissent.

« De Dieu Bertrand ! Regarde ! C’est quoi ça ? »

Un long tube souple de couleur rosâtre est en train de se détacher du corps. Bertrand se précipite mais le tube lui échappe dans un sifflement. Il revient vers moi et m’aide à tirer le corps hors de l’eau.

Un primo-arrivant. Ou plutôt une. Pas un cheveu sur le crâne, pas un poil. Je contemple un moment son anatomie. Elle n’a rien d’exceptionnel, ses proportions sont banales et certains détails indiquent qu’elle est loin d’être une jeune fille. Un léger renflement au-dessus du pubis indique même qu’elle a certainement eu au moins un enfant. Dans son imperfection, elle m’est pourtant émouvante.

« Ben mon cochon, on croirait que t’as jamais vu une fille à poil ! On fait quoi maintenant ? Tu crois qu’on peut la réveiller ? »

Je me penche sur la femme et saisis doucement sa tête. Elle me vomit soudain sur les mains. Un liquide rose. Elle tousse, tousse puis ouvre subitement les yeux. La lumière lunaire ne me permet pas d’en distinguer la couleur exacte mais ce regard est très clair tout en étant particulièrement intense.

De la peur, de l’incompréhension, elle ouvre la bouche et vomit à nouveau.

« Regarde ! Là-bas, des ombres ! On se tire ! »

Le ton de Bertrand est sans réplique. Il a compris ce qui se passe. Je ne sais pas pourquoi mais il faut que nous quittions l’estran. Quelques minutes plus tard, à l’abri d’un creux dunaire, nous assistons à l’arrivée d’une dizaine de natifs. Deux d’entre eux chargent le corps sur une sorte de traîneau pendant que les autres continuent leur inspection vers le sud.

Bertrand bâille :
« La vache, je ne vais pas tarder à m’étaler. Au moins, on sait comment nous sommes arrivés là. »

******

Un cheval… un cheval assis sur ma poitrine et ma tête dans un étau. J’étouffe. Et je me réveille dans mon bungalow. Manifestement, nous n’avons pas réussi à regagner nos pénates par nos propres moyens.

Je retrouve Bertrand au kiosque. Il a fini son petit déjeuner et il en est à sa deuxième bière.

« Ah la soif ! Tant pis s’ils en mettent dans la bière de leur merde mais c’est trop bon ! N’empêche qu’on a fait un pas en avant. C’est toujours utile quand on est au bord d’un trou ! »

Sa bedaine s’agite, il est de bonne humeur.

Parmi les résidents assis autour de nous, une femme au crâne encore luisant observe son bol d’un air absent. Elle est vêtue de la tunique jaune sable que nous portons tous mais je revois son corps à la lumière de la Lune.

« Ben mon cochon, elle t’a tapé dans l’œil ! Tu devrais en profiter, les premiers jours, les primos jouent aux zombis, ça devrait pas être dur ! »

Je ne m’offusque pas, Bertrand est un grand romantique salace.

J’en suis à mon troisième thé. Je me lève et tourne la tête vers elle au moment où elle quitte sa table. Elle a bien les yeux clairs mais je n’en saurais dire la couleur. On dirait un océan de douleur aux accents changeants.

Deux jours sans courir et je me désunis. Il est temps d’aller sur la plage.

Un Art qui fait Mouche

2011-09-18T19:09:00.003+02:00

Magnus Muhr

Magnus Muhr est un photographe suédois fort talentueux, comme le montrent ses photos d'animaux, de nature ou ses portraits. Son site, que je vous invite à visiter présente une palette très large de thèmes allant du cliché d'insecte à la photo de nu (de bon goût).

Mais ce qui a attiré l'attention du Lutin, c'est la rubrique humour de sa galerie photographique.

En effet, Magnus, ayant un jour trouvé des mouches mortes chez lui a eu l'idée de leur donner une seconde vie en les mettant en scène dans un ensemble de tableaux où le cocasse le dispute à l'iconoclaste (les titres sont de l'auteur) :

Patinage

Danse cosaque

Lessive

Mariage

Riverdance

Sprint

Tir à la corde

Vacances

Weeeeiiii !

Galerie d'Art

Relais de Condé sur Sarthe 2011

2011-09-14T19:26:00.065+02:00

Je viens de relire le récit de mon relais de Condé sur Sarthe 2009 effectué en 24'24" pour 6 km et je me suis trouvé bien jeune sur la photo du podium.

Autre année, autres sensations, mon équipe de cette année, je la vois comme ça :

C'est très injuste mais on ne peut pas être Lutin et de bonne foi. En fait, le maillon faible de l'équipe de cette année, c'est moi. Je sais que je vais dépasser la barre fatidique des 25 min et cette barre, elle me rentre déjà dans le fondement et me râpe les intestins.

Cette année, l'équipe Vétéran 2 de mon club A3 Alençon est constituée de deux champions et d'une bouse :

Patrick 59 ans, un habitué des podiums

Henri 66 ans, vice champion de France V3 de marathon

Le Lutin 55 ans, des jambes en coton et un mental de fromage blanc.

Condé, c'est six bornes, on démarre sur une colline, on descend, on remonte et c'est très dur.

Ça démarre très rapidement... pour les premiers :

Patrick est vraiment un champion et il tient la dragée haute aux jeunes en restant dans le top 15 (sur 103 équipes) et en effectuant ses six bornes en 22 minutes. Gasp !

Le relais est passé à Henri :

Henri arrive 25 minutes après et c'est au tour du Lutin. Mes impressions d'avant course se confirment, après une descente à plus de 15 à l'heure, je commence à jardiner et me fais doubler par plusieurs équipes.

Dès que ça remonte, je sens le poids des ans, des kilos et des litres de bière. Je peux gérer mais ne puis poutrer. Je trouve bien un jeune pour faire le yoyo avec moi mais même un bon passage accidenté dans un petit bois ne me redonne pas l'énergie nécessaire.

Tout ça finit par une remontée d'un bon kilomètre cinq cents qui m'asphixie littéralement :

Encore un tour de stade. J'essaie de relancer la machine pour éviter la honte l'opprobre et le déshonneur mais rien n'y fait : j'arrive en 25'12" dans un tel état que l'assistance détourne le regard pour ne pas assister à un spectacle aussi désolant.

Heureusement, mon petit Fox m'attend avec une barquette de frites et un verre de bière. Il est mignon ce Fox, il ne m'en veut pas de l'avoir poutré en Ecouves en juin.

Grâce à mes coéquipiers, nous terminons 25ème équipe sur 103 et 2ème V2. Les premiers, sont des petits jeunes qui ont tous cinquante ans pile. 150 ans à eux trois alors que nous totalisons 180 ans. Trente ans de différence, on ne peut pas lutter !

Merci à mon Fox et à Béa pour les photos.

Les Folies d'Espagne 40

2011-09-12T19:14:00.004+02:00

Polyphonie Corse

Quarante me semble un nombre adéquat pour clore cette longue série sur les Folies d'Espagne. J'aurais pu continuer encore longtemps et vous en faire écouter des vertes et des pas mûres, pas toujours du meilleur goût, comme "Oops, I did it again" de Britney Spears ou "Conquest of Paradise" de Vangelis. Si vous avez suivi cette série, vous aurez compris que la Folia se décline à l'infini.

Pour terminer sur une bonne note, j'ai choisi une pièce de polyphonie corse car cette musique chaude et vibrante, tout en étant contemporaine, présente des caractéristiques remontant à au moins mille ans. Ainsi la boucle est bouclée, la Folia retourne à ses origines dans la nuit des siècles.

Avec cette œuvre créée en 1982 par le groupe A Filetta, on touche au sublime et à l'essentiel parce qu'en elle résonnent à la fois les accents de la polyphonie dans sa forme la plus ancienne, l'intemporalité des Folies d'Espagne et les racines chrétiennes de la musique européenne.

Cette partition de Roccu Mambrini, Toni Casalonga et Nando Acquaviva est ici interprétée par l'ensemble "Arpeggiatta".

Lamentu di Ghesu (Ref)

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La Plage

2011-09-06T17:29:00.000+02:00

Une fois de plus le même rêve : je me noie dans un océan de larmes et je ne sais pas vraiment pourquoi.

La gorge serrée, je me lève péniblement. Il fait beau, comme d’habitude, et je me dirige vers le kiosque en bois qui se trouve à quelques centaines de mètres des bungalows.

C’est ici que le petit déjeuner est servi chaque matin et c’est là que je retrouve Bertrand.

Bertrand me casse plutôt les pieds mais je n’ai pas le courage de l’envoyer promener. Il est comme cousu de problèmes psychologiques et il passe son temps à déblatérer sur son existence de névrosé.

Et pourtant, il ne devrait pas avoir grand-chose à raconter, Bertrand, car comme tout le monde ici, il n’a qu’un passé restreint, quelques mois ou quelques années, tout au plus… personne n’a vraiment réussi à compter de manière précise.

« Et puis, elle m’a fait le coup de l’amoureuse insatiable avant de me rejeter comme une vieille merde ! »
- C’est la cinquième fois, tu devrais savoir qu’il n’y a pas d’issue. Pour elle, tu es juste un objet sexuel. Et puis, tu as vu la différence d’âge ? Manifestement, tu as passé la soixantaine ! »

C’est vrai, Bertrand avec son bide et son visage de pleine-lune n’est pas vraiment un sex-symbol et je lui en ai déjà fait la remarque. Un jour d’énervement, je lui ai même demandé s’il aimait la Nature, ce à quoi il m’avait répondu par l’affirmative.
« Eh bien, tu n’es pas rancunier, lui avais-je répondu. »
C’était de la pure méchanceté.
Non seulement, Bertrand ne s’était pas vexé mais il avait beaucoup ri.

Je ne le ménage pas vraiment et il y est habitué. Il ne m’en veut pas car je suis le seul à bien vouloir l’écouter et il m’en sait gré. Et puis, non seulement j’apprécie sa vive intelligence, mais aussi son étonnante et quasi fascinante habileté manuelle.

Finalement, je fais plus que le supporter, je le comprends parfois. Le problème, c’est qu’il ne me laisse pas en placer une. Voilà pourquoi, je le plante là régulièrement, excédé par ses élucubrations.

Il ne peut pas courir à cause de son poids et je ne fais que ça. Je prends le chemin de la plage.

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Au nord comme au sud, une ligne droite bordée par les dunes d’un côté et la mer de l’autre. Mer ou océan, nul ne le sait mais l’eau est salée en tout cas.

Habitué aux longues distances, j’ai déjà couru des heures sur cette plage sans en trouver la fin. Pas de barrière, pas de relief, pas de route. Rien que du sable et de l’eau.

Je suis le seul de la Communauté à avoir cette capacité de me déplacer sur de très longues distances. J’ignore d’ailleurs pourquoi car, à part mon prénom, je ne sais rien de moi, comme tout le monde.
Et pourtant, je sais tant de choses…

Depuis plusieurs mois, j’essaie de trouver la limite de la plage et j’ai parcouru, à mon avis, une bonne soixantaine de kilomètres vers le nord comme vers le sud. Le problème, c’est l’eau. La Communauté ne compte pas de contenants supérieurs au litre et, même avec une endurance exceptionnelle, je ne peux pas courir très longtemps avec une hydratation aussi limitée.

Vers l’est, c’est la forêt. A l’abri des arbres, on peut courir plus longtemps mais au bout de quelques kilomètres, la végétation devient si dense que l’on perd ses repères, le soleil devenant invisible ; et l’on finit toujours par se retrouver aux abords de la Communauté.

Quant à la mer… je n’ai jamais eu envie d’essayer. Bertrand, qui est plus ancien que moi ici, a bien tenté de nager au large pour voir ce qui s’y trouvait.

Autant il est lourdaud sur le sol, autant il est à l’aise dans l’eau, évoluant facilement parmi les vagues tel un phoque à la recherche de poissons.
Son aventure, il me l’a racontée et elle ne tient qu’en quelques phrases, il a nagé, nagé et… il s’est réveillé un matin sur la plage.

******

Courir est pour moi le seul moyen pour mettre mes idées en ordre. La régularité de ma foulée a la vertu d’organiser mes pensées.

Arrivé depuis peu dans la Communauté, j’ai encore l’énergie propice au questionnement contrairement aux plus anciens qui ne cherchent plus grand-chose hormis Bertrand qui n’est décidément pas comme tout le monde.

Cela dit, je sens depuis quelques semaines, si le temps se compte encore en semaines, que les « pourquoi » et les « comment » des débuts s’effacent progressivement, laissant place à un diffus brouillard de résignation contre lequel je me bats en courant.
Donc, je cours…

******

Bertrand encore… Je le retrouve à l’épicerie.

« Tu te rends compte… maintenant, elle me dit que nous pouvons rester copains, après ce qu’on a vécu ensemble ! Mais quelle…
    - Bon, ça va Bertrand, tu ne vas pas me seriner ça pendant des siècles… viens donc boire un coup. »
Il grommèle mais me suit.

Au bar, comme dans chaque commerce, nous sommes servis par des natifs.
Les natifs, ce sont vraiment de drôles de personnages. Tantôt ils sont petits et gros, tantôt ils sont longilignes et émaciés. Impossible de les identifier précisément, on ne sait jamais à qui on a affaire. Ils parlent une langue étrangère que nous comprenons mais dont nous sommes incapables de reproduire les sons.

« T’as raison, après tout mais…
    - Mais tu ne renonces jamais au sexe comme je ne renonce jamais à la course. Tiens, prends une bière. »

Après quelques verres, Bertrand devient moins pénible mais garde toujours ses facultés d’analyse.
« Tu sais, depuis que je suis là, j’ai tourné et retourné le problème dans tous les sens. Je ne suis pas comme les autres légumes et je n’ai pas cessé d’y penser.
    - Au sexe ?
    - Mais non, arrête de faire le débile sportif ! Je pense chaque jour à nous, à ici, aux autres, à la plage.
    - Et alors…
    - Et alors si ça se trouve, on est tous morts. »

Les yeux du Démon

2011-09-03T07:48:00.003+02:00

Je me suis toujours méfié des chats, ces sales bêtes qui bousillent mes poubelles et viennent terrasser dans mes parterres de fleurs pour y déposer leurs déjections méphitiques.

Il y a trois mois, mon fils a adopté un chaton qu'il a installé dans son appartement. Dès le début, j'ai compris que ce ne serait pas facile. La Bête a tout de suite cherché à me faire "ses yeux" pour m'attendrir.

J'ai, bien sûr, résisté mais la situation est devenue plus grave quand il m'a fallu garder le greffier chez moi un moment, mon fils étant absent.

Il a compris sa douleur, l'animal quand il est arrivé dans un foyer où règne la discipline. Bon, j'ai juste mis quelques couvertures ici et là pour des raisons de propreté.

Mais le minet a vite appris qu'on n'allait pas partout...

... et qu'on ne me dérangeait pas, surtout quand je travaille.

Bien sûr, il a continué à me faire "ses yeux" mais je ne m'y suis pas laissé prendre.

Les Folies d'Espagne 39

2011-08-30T10:01:00.008+02:00

Karl Jenkins

1944-

Karl Jenkins est un musicien gallois qui a commencé sa carrière comme hautboïste à Cardiff avant d'intégrer la Royal Academy of Music de Londres où il finit ses études.

A cette époque, Jenkins s'oriente vers le jazz en rajoutant les saxophones et les claviers à son instrumentarium.

En 1972, il rejoint le mythique groupe Soft Machine qu'il ne quittera qu'en 1984 avec la dissolution définitive de la formation.

Soft Machine

C'est avec la série de cinq albums du projet Adiemus (entre 1995 et 2003) que Karl Jenkins va connaître son plus gros succès. Abandonnant le jazz, le compositeur y produit une musique propice à la relaxation de la bourgeoisie écologiste occidentale.

En 2004, Jenkins compose une Folia pour marimba et cordes en s'inspirant de celle de Corelli plus de trois siècles après celui-ci, preuve de l'incroyable vitalité de ce thème musical.

La Folia (Ref)

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La beauté de nos failles

2011-08-24T12:53:00.009+02:00

Gorges de Villiers

(Orne)

Ne pas partir en vacances nous oblige en quelque sorte à une forme d'introspection géographique.

Après une visite de la Lande de Goult, nous sommes retournés dans le même canton de Carrouges mais cette fois-ci en forêt de la Motte qui fait la jonction entre les forêts d'Ecouves et d'Andaine.

Ici, la Gourbe a profité d'une faille dans un plissement hercynien pour creuser une vallée profonde. Nous nous trouvons dans nos montagnes, elles sont bien petites mais si anciennes : 325 millions d'années.

Le Massif Armoricain commence ici et s'il n'a pas la splendeur des jeunes montagnes, il a la profondeur et le mystère que n'auront jamais les gamines alpines ou pyrénéennes.

Nous sommes en août mais le promeneur se fait rare. Mon épouse et moi marchons dans une nature préservée par la difficulté d'accès et la pauvreté du sol qui ont découragé tout type d'exploitation sur ce site.

Si ma Josette s'accroupit fréquemment pour observer pierres et végétaux, sa curiosité scientifique constamment en alerte, je préfère flâner pour ressentir çà et là l'essence du lieu et exercer mon regard.

Mon œil de Lutin me dit qu'aujourd'hui la lumière d'août me laissera prendre des clichés sans écraser les reliefs.

J'ai même droit à un lot de surprenantes couleurs méditerranéennes dont raffole mon petit Lumix.

Chaleur, bruyères et pins, le tout accompagné du bruissement de milliers d'insectes. Il ne manquerait plus que les cigales pour qu'on se croie ailleurs. Mais les seuls crissements proviennent de criquets locaux finalement plus jolis que les scieuses de long méridionales.

Nouvelle descente vers la Gourbe pour observer d’autres insectes fort communs mais toujours fascinants comme cette simple mouche observée dans une tourbière :

Ou les nombreuses demoiselles qui virevoltent à proximité des berges du cours d'eau.

Même les communs gerris participent à la beauté du lieu par leur patinage incessant sur la surface moirée du ruisseau.

Remontée vers l'autre versant de la cluse avant de quitter le site. Les arbres, même s'ils n'ont ni la taille ni la splendeur de leurs cousins d'Ecouves, continuent de nous livrer quelques images surprenantes.

Un dernier regard aux gorges...

...et nous filons nous restaurer à Bagnoles de l'Orne qui se trouve tout près.

Ici, la Nature est domestiquée mais la lumière de cette fin d'après-midi d'été continue de nous bercer d'illusions, nous faisant croire à la douceur de la Vie. Et ces instants nous font du bien...

Une histoire de Goult

2011-08-17T11:32:00.192+02:00

Au nord-ouest d'Ecouves...

Là où, telle Fangorn, Ecouves tente de marcher vers la plaine, se trouve la terre des seigneurs de Gul. Nommée Goult par les contemporains, cette contrée boisée n'a pas l'aspect aimable du versant sud familier aux Alençonnais. On sent une certaine rudesse dans cette contrée où il y a une ou deux générations, les bûcherons et les petits agriculteurs survivaient à près de 400 mètres d’altitude, sur le modeste toit de la Normandie.

Chapelle du prieuré de Goult (début XIIème)

C'est là que ma Josette m'a entraîné ce jour d'août dans une sorte de pèlerinage sur les terres de sa famille maternelle. Tout d'abord, nous grimpons sur le fameux camp romain qui n'a de romain que le nom.

Partie de la fortification du camp

En fait, le site est beaucoup plus ancien et a été créé à l'époque néolithique puis réutilisé un bon nombre de fois à l'époque gallo-romaine ainsi qu'au Moyen-Age.

Direction le Bois de Goult avec ses immenses conifères. Le terrain reste humide malgré la saison, les précipitations préférant ruisseler sur ces terres pauvres à base de grès armoricain.

Témoins de cette humidité, de nombreux champignons jalonnent notre promenade, peu dérangés par les trop rares touristes mycologues.

Avant d'aller à l'ancienne ferme familiale, nous faisons un détour vers le site du Hêtre Tortillard, cet étonnant lieu qui me fait penser à la Chambre des Ents du Seigneur des Anneaux.

Autour de cet imposant ancêtre, les arbres se jaugent, discutent et parfois s'embrassent dans d'étonnants accouplements.

Après une longue remontée vers le sommet du bois de Goult, nous dévalons parmi une végétation presque méridionale pour enfin arriver à la ferme des Montgommeries où vivaient les grands-parents de mon épouse. Il y a encore trente ans, on y accédait par un chemin creux à talus herbeux central. Certains hivers la ferme était inaccessible à cause de la neige.

Là, vivaient un célèbre braconnier et sa famille sur quelques hectares de prés et de bois. Une vie dont la dureté marqua les traits et les âmes.

Le sol de boue a été dompté et les bâtiments ont perdu leur caractère rustique mais le lieu résonne encore de ces fins d'été lors desquelles le clan se réunissait autour de tréteaux chargés de victuailles : quatre-vingts personnes issues des six enfants du couple de fermiers.

Cette terre reflète encore un peu les cris des enfants et les éclats de voix des adultes mais ces échos ne sont plus que des vagues lointaines dans le cœur de mon épouse. Je la laisse quelques instants s'imprégner des dernières irisations mémorielles de ces dimanches révolus.

Il est temps de rentrer mais nous faisons un détour vers les Petits Riaux, une tourbière sise au pied de Goult.

Jamais l'eau ne tarit aux Petits Riaux et cela permet à une flore spécifique de se développer comme de petites orchidées qui fleurissent en mai ou la narthécie ossifrage qui fleurit jaune avant de fructifier en orange :

Mais la star de la tourbière est sans conteste la drosera à feuilles rondes, plante carnivore caractéristique de ces milieux.

Les poils enduits de glu de ses feuilles capturent les insectes qui sont ensuite doucement digérés.

Il ne reste plus qu'à rejoindre notre véhicule après 17 kilomètres de rando-course au pays de Gul après un dernier salut à la discrète faune des Riaux.

Lézard vivipare des tourbières

Une Guêpe qui a du pot !

2011-08-11T10:44:00.012+02:00

Habituée aux contrées plus chaudes du sud, voici encore une nouvelle venue dans mon jardin normand, preuve supplémentaire d'un certain réchauffement climatique :

Trois ans que je la surveillais du coin de l’œil, celle-là ! Cette guêpe venait régulièrement fouiller dans les bacs à fleurs de ma terrasse à la recherche de matériaux de construction.

Mais c'est finalement grâce à mon fameux chardon bleu et à sa merveilleuse odeur de cadavre que j'ai pu la photographier, trop occupée à butiner pour me prêter attention.

Eumène Unguiculé

De la longueur d'un beau frelon mais pourvu d'une incroyable "taille de guêpe", Delta Unguiculatum a de quoi effrayer le phobique de la bestiole (Trouillotus Ignoraminus) qui l'aperçoit. Pourtant, l'Eumène est un insecte particulièrement pacifique qui ne sort son dard que pour chasser.

En effet, l'Eumène chasse, non pour se nourrir, mais pour nourrir sa larve. Pour ce faire, il construit d'abord un petit pot en maçonnerie (terre et sable assemblés par de la salive) dans lequel il dépose une dizaine de chenilles qu'il a préalablement partiellement paralysées avec son venin.

La construction de ces petits pots lui vaut le surnom de "guêpe potière".

photo Mario A. Diges

Il dépose enfin son œuf dans cette petite amphore puis l'obture, laissant ensuite la larve à naître se débrouiller toute seule pour dévorer vivantes les chenilles dont certaines ont le temps de se transformer en chrysalides avant d'être à leur tour boulottées par la future guêpe qui descellera le bouchon de son pot une fois devenue adulte.

photo Mario A. Diges

Merci à Mario Diges pour les deux dernières photos. Son blog : Kaiwhakaahua (page de l'Eumène).

Concernant la stratégie de construction et de ponte des différents Eumènes, vous pouvez lire l'étonnant et savoureux texte du grand Jean-Henri Fabre : Souvenirs entomologiques, série II, chapitre 5.

L'Anniversaire du Mustang

2011-08-08T09:03:00.002+02:00

Vendredi 22h00, dix-sept Trailers d'Ecouves ont rendez-vous à la Croix-Médavy pour un peu plus de deux heures de trail nocturne en forêt à l'occasion des 56 berges de Philippe le Mustang.

L'animal a eu l'excellente idée d'organiser cette sortie plutôt que de nous abreuver chez lui ; ce qui a le double avantage d'être plus sportif et de faire moins de miettes dans sa salle à manger.

Le Lutin était là et il vous livre des extraits de la soirée sous la forme d'un reportage de neuf minutes que l'on pourrait intituler :

"Quand tu cours dans le noir, tu finis toujours par boire."

Les Folies d'Espagne 38

2011-08-05T10:09:00.010+02:00

Sergueï Rachmaninov

1873-1943

Né dans une famille aisée, le jeune Sergueï, né à Oneg en Russie, fait montre d'un talent précoce au piano.

L'attitude plus que dépensière de son père va ruiner la famille qui doit s'installer à Saint-Pétersbourg où ses parents finissent par se séparer.

Envoyé à Moscou pour étudier auprès de Nikolaï Zverev pendant quatre ans, Sergueï se lance ensuite dans la composition, créant son premier opéra à l'âge de dix-neuf ans.

Après quelques succès dont un premier concerto pour piano, le jeune compositeur se lance dans le symphonie et c'est l'échec. Il faut dire que pour sa première interprétation, l’œuvre (1897) était dirigée par un Glazounov complètement ivre.

S'en suit une période de dépression lors de laquelle Rachmaninov pense que sa carrière de compositeur est terminée. (Quelque chose s’était brisé en moi… Après des heures d’interrogation et de doutes, j’en étais arrivé à la conclusion que je devais abandonner la composition… Une profonde apathie s’empara de moi. Je passais la moitié de mes journées étendu sur mon lit, à soupirer sur ma vie ruinée.)

C'est en 1900 que Rachmaninov va suivre un traitement psychologique chez le docteur Nikolaï Dahl, neurologue et musicien, qui le poussera à reprendre la composition, ce qui débouchera sur le fameux deuxième concerto pour piano qui fait encore la renommée du compositeur.

Devenu célèbre, il va ensuite voyager en Europe et en Amérique où son troisième concerto est créé à New-York sous la direction de Gustav Malher.

La révolution russe va contraindre Rachmaninov à s'exiler et c'est en 1918 qu'il s'installe définitivement aux Etats-Unis.

Là, il va mener une vie de pianiste virtuose, donnant avec succès de nombreux concerts. Il n'abandonne cependant pas la composition mais il ne prend pas le train de la modernité et se retrouve petit à petit dépassé par des contemporains tels que Stravinski.

C'est lors de cette période que Rachmaninov compose en 1931 ses "Variations sur un thème de Corelli" qui reprennent le thème de la Follia, douzième sonate de l'opus V du compositeur italien.

En voici un extrait :

(Ref)

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